Хранителям неидеального мира

Я стою посреди осколков, сжимая в руках иглу. Мой мир в миллионный раз трещит по швам, и я пытаюсь латать его, стягивая края судорожными стежками. Чтобы беда не просочилась в эти тонкие просветы, я затыкаю бреши липким, тягучим страхом. Мне кажется: еще один шов, еще одно усилие — и всё застынет, станет целым, правильным и безопасным.
Но жизнь не любит статики — какая жалость! Она готовит новый прыжок, выбивая почву у меня из-под ног, и я снова лечу в немой и серый дым неизвестности. Ну как же упрям этот мир в своем хаосе! И как я бессильна перед его напором. Среди изломанных, качающихся теней я пытаюсь запретить жизни править по её собственным законам. Яростно вбиваю свои будни в тесные воронки правил, задыхаясь в погоне за стерильным ритмом. Мне всё кажется «не так», всё — «не по схеме», всё — «косится». Я переписываю финалы, надеясь на безупречное начало, и в этой битве за порядок в упор не замечаю саму жизнь.
А она идёт мимо — ругаясь матом, в кепке не по моде, смеясь, обдавая меня брызгами случайных событий. Она плюёт на мой больной перфекционизм. Пока я изнуряю себя в этом безумии, пытаясь вправить живой круг в холодный квадрат, я остаюсь лишь крошечным, сбоящим механизмом в её огромном теле.
Но вот мои схемы рассыпаются прахом. И в этом пепле — одна лишь истина: мир слишком крут и огромен, чтобы втиснуться в рамки моих чертежей. И он слишком, чертовски жив, чтобы его можно было укротить страхом.