Последняя встреча

- Это он? –  мужчина с выправкой военного спросил меня и кивнул в сторону ворот. Там курил и переминался с ноги на ногу опрятный дед.
Десять лет назад мы встретились в последний раз. Ушли осанка и походка канатоходца, но осталась осторожность в движениях. Он сохранил льняные волосы, которые сейчас потускнели и казались париком. Разве это он?
- Подойди ближе, он тебя не увидит.
Раньше его серые глаза блестели как ртуть, а здесь вместо них – слякоть. Веки обмягли как сырое тесто. Стёрся рельеф губ. Полоска рта - в нитках морщин будто зашитая рана. Нет, это другое лицо.
- Смотри внимательней.
Тогда он пах сладким табаком и играл на гитаре. Умел касаться струн и моей кожи так, что я покрывалась мурашками. Запускал тонкие пальцы под мою одежду. Как юркие змеи они скользили по моим ногам, бёдрам, груди и добрались до шеи, чтобы обвить её. В последнюю секунду я прокусила свой язык и помню вкус железа. Да, это он!
Мой спутник выдохнул. Обратился к двум фигурам с широкими белыми крыльями за спиной:
- Вон того старика сдавайте в ад без права на искупление. В приёмнике скажите, это личный приказ Архангела Михаила.