Mоре забрало его

Шторм начался
неожиданно.

Как и все
по-настоящему важные
катастрофы.

Сначала
ветер.

Потом
вода начинает
говорить громче.

Потом
море вспоминает,

что оно —
не открытка
для туристов.

Что оно
древнее.

Сильнее.

И гораздо
равнодушнее
к человеческим
планам.

Он вышел
в море.

Без предчувствия
истории.

Просто
ещё один день.

Ещё один
рейс.

Ещё один
разговор
с горизонтом.

Штормы
всегда
начинаются
одинаково.

Сначала
человек думает,

что справится.

Потом
что переживёт.

Потом
что хотя бы
вернётся.

Море
не спорит.

Оно просто
поднимается.

Становится
выше.

Тяжелее.
Темнее.

И в какой-то момент
человек
перестаёт быть
главным героем
этой истории.

Море
аккуратно
забирает
его.

Без злости.
Без жестокости.

Просто
как огромная
вода,
которая делает
то,
что она
делает
тысячи лет.

Но море
никогда
не забирает
всё.

У него
есть странная
привычка —

что-то
оставлять.

Иногда
обломок
лодки.

Иногда
старую
куртку.

Иногда
пустую
бутылку.

В этот раз
оно оставило
его любовь.

Она стояла
на берегу.

Сначала
она смотрела
на горизонт.

Потом
на волны.

Потом
на пустоту,

которая
образовалась
между ними.

Шторм
ещё долго
разговаривал
с берегом.

Ветер
кричал.

Вода
билась
о камни.

Мир
делал вид,

что происходит
что-то
грандиозное.

Но самая
тихая
часть
этой истории
была
совсем
другой.

Море
забрало
его тело.

Но не смогло
забрать
ту странную
вещь,
между двумя
людьми.

Любовь
вообще
плохо
тонет.

Она остаётся
там,
где её
однажды
оставили.

На берегу.

Среди
ветра.

Среди
солёного
воздуха.

Среди
дней,

которые
продолжают
идти,

как будто
ничего
не случилось.

И иногда
вечером,

когда море
наконец
успокаивается,

оно выглядит
почти
мирным.

Почти
виноватым.

Почти
как огромный
тёмный зверь,

который
понимает,

что забрал
человека,

но оставил
на берегу

самое тяжёлое,

что вообще
может
остаться —

его
любовь.