Фан Фаталь

 
               

Я знал своё место в этом городе: тесная квартира над табачной лавкой, стол, покрытый застиранной скатертью с жирными пятнами от пиццы и дешёвого виски, мятая пачка с последней сигаретой, мутное зеркало над ржавым умывальником.
Я был обычным человеком: ни плохим, ни хорошим, умел честно смотреть в глаза собеседнику и брать то, что плохо лежит.
Думая, что мой главный порок - любовь к дешёвому виски, я ошибался.
   
Она называла себя Фан Фаталь и ворвалась в мою жизнь, словно  принесённая ночным дождём. Глаза её были красноречивее слов: тёмные, влажные, роковые.
Одета была просто: шубка из комиссионки, туфли на размер больше.
"Мне нужно исчезнуть" - произнесла она низким, чуть с хрипотцой, голосом - поможешь? "
Я всегда помогал плохим клиентам, они платили больше и быстрее.
"Исчезнуть - это дорого." - сказал я.
"Мне плевать на деньги. Мне нужно скрыться от одного человека."
"Я умею прятать всё, что движется, если платят хорошо." - согласился я, скорее из любопытства, чем из симпатии. Симпатии редко бывают платёжеспособными.

Мой главный порок - в дурной привычке принимать решения, которые потом приходится расхлёбывать.
Она поведала историю о том, что мужчина по имени Корнелио, преследует её за долг, который, по её словам, она не брала.

Корнелио нашёл меня первым. Не сам, конечно. Ко мне пришёл посланник в сером костюме и сказал: "Говорят, ты кое-кого прячешь?"
Я солгал легко, как умел.
Он оставил мне визитку и ушёл, а в моей душе поселился страх.

"Тебе нельзя оставаться здесь" - сказал я Фан Фаталь.
"Мне некуда идти" - отвечала она.

Вместо того, чтобы задуматься, я налил себе очередной стакан виски.
Когда вечером Корнелио явился сам, я был слишком пьян. Его люди вломились в квартиру и перевернули всё, что могли. Происходящее, казалось мне дурным сном, героем которого был я сам.
Они нашли Фан Фаталь.
Её лицо было спокойно.
Корнелио жёстко улыбнулся: "Ты думал, можно скрыть то, что принадлежит мне?"

Они выволокли меня на улицу. Я почувствовал удар в грудь: сначала тепло, потом холод. Металл вонзился тихо и странно. Я упал на землю.
Она стояла надо мной, а свет фонаря обрисовывал её контур. Мне почудилось сожаление в её глазах, но возможно, это была лишь усталость.
Она наклонилась и прошептала: "Прощай, милый."

Я умер не героем и не трусом. Последняя мысль была простой, как глоток виски: "Время не купишь"
Потом - темнота. А за ней - серый от дождя город.
Это НУАР. И у него всего одна краска - чёрная.
Такие истории кончаются просто, как дешёвый виски - горчит, и его быстро выпивают до последней капли.