Заметки на полях. Терраса в Лиссабоне

Заметки на полях. Терраса в Лиссабоне

Терраса в Лиссабоне. Вечер. Океан шумит где-то внизу. Дядя Андрей и Павлик сидят в шезлонгах, смотрят в ноутбук — пересматривают запись вчерашнего концерта. Я подхожу с чашкой чая.

— Вы чего там затихли? — спрашиваю. — Рецензию на последний файл уже видели?

Дядя Андрей поднимает голову. Он сегодня в благодушном настроении — концерт ему понравился.

— Видели, племянница. Хорошая рецензия. И ты, как всегда, выкрутилась.

— Выкрутилась? — Павлик усмехается, не отрываясь от экрана. — Она не выкручивается. Она просто не закрывает страницу. Это разные вещи.

— А ты что скажешь, Павлик? — сажусь рядом. — Ты же меня вчера ругал. «Бесполезное дело, Вика, доброхоты до прокурора доставят».

Павлик закрывает ноутбук и поворачивается ко мне. В его глазах — усталость, но и тепло.

— Я тебя не ругал. Я предупреждал. Разница тоже есть.

— И что теперь?

— Теперь — ничего. Ты уже всё сказала. И даже добавила про кошку Муркину. Доброхоты, наверное, сейчас ищут её родословную.

Дядя Андрей смеётся.

— Кошка Муркина — это сильно. Я бы на месте прокурора закрыл дело. Потому что смешно.

Мы смеёмся втроём. Океан шумит. Листья пальм летят вверх.

— А концерт, — говорит дядя Андрей, меняя тему, — был прекрасный. Давно ты так не играла.

— Это потому что я не думала о доброхотах, — отвечаю я. — Я думала о музыке.

— И о нас? — спрашивает Павлик.

— И о вас. Вы же смотрели из Санкт-Петербурга, из Москвы, из Сен-Тропе, из Торонто. А я здесь, в Лиссабоне. И мы всё равно вместе. Даже когда спорим.

Павлик кивает.

— Ладно. Не закрывай страницу. Но будь осторожна.

— Обещаю. Но без гарантий.

Дядя Андрей поднимает бокал с соком.

— За Викторию. За её тексты. И за кошку Муркину.

— За кошку Муркину! — подхватываем мы.

И смеёмся. Потому что юмор — это тоже оружие. И оно работает.

---

Тина Свифт
Лиссабон, терраса, апрель 2026

---