Таро

Семьдесят восемь дверей — в никуда,
Семьдесят восемь ответов — без слов.
Колода легла, как чужая беда,
Разложена вскрытой на тысячи снов.

Шут с котомкой шагнул за обрыв,
Маг замер — в руке его жезл и зола.
Жрица хранит и молчанье, и стыд,
Колёсо скрипит, где судьба умерла.

Мечи — это боль, что рассекла живого,
Жезлы — тот огонь, что сжигает умы.
Кубки — любовь, что отдал, но не снова,
Пентакли — песок, что не вынес из тьмы.

Башня летит — не спросив, кто внутри,
Повешенный вниз головой — и молчок.
Звезда шепчет: «Жди, только жди и смотри»,
Луна заливает тревогой восток.

Смерть не с косой — с белой розой в руке,
Умеренность льёт из кувшина — в ведро.
Дьявол сидит на твоём же станке,
Солнце — надежда, которой вчера… повезло.

Ты тянешь карту за картой — в ночи,
Ищешь ответ — а ответ в кулаке.
Таро — это разговор с тьмой, без причин,
Расклад на судьбу — на крови, на тоске.