Парадокс

Он был лучшим хирургом в городе. К нему везли со всей области, платили огромные деньги, записывались за несколько месяцев. Его руки знали каждый нерв, каждый сосуд. Он не терял пациентов. Никогда.

И он умирал.

Рак лёгких, четвёртая стадия. Коллеги уговаривали лечь на операцию, облучение, химию. Он отказывался.

- Я не могу, - сказал он заведующему. - Если я начну лечиться, я перестану понимать своих пациентов.

- Это бред, - ответил заведующий. - Ты врач, а не пациент.

- Именно. Я чувствую их боль. Каждую минуту. Потому что сам в ней живу. Если я уберу свою боль - я потеряю то, что делает меня лучшим.

Парадокс был в том, что его пациенты выздоравливали. Один за другим. Он оперировал, стоя на подкашивающихся ногах, с дрожащими от слабости руками. Но руки переставали дрожать, как только касались скальпеля. Тело подчинялось воле.

- Вы чудо, - говорили ему спасённые.

Он криво улыбался. Чудо - это когда умираешь, но успеваешь спасти других.

В последний день он оперировал девочку с пороком сердца. Восемь часов, без перерыва, без капельницы для себя. Закончил, вышел в коридор, сел на стул.

- Как она? - спросила медсестра.

- Будет жить.

Он закрыл глаза. И не открыл.

На его похоронах собрались сотни людей. Все, кого он спас. Они не знали, что он умирал вместе с ними каждый день. И что именно поэтому выживали.

А заведующий, глядя на гроб, подумал: «Он был прав. Его боль лечила лучше любого лекарства».

И заплакал.