Голос между строк. Глава 3

               

                Письмо.


Здравствуйте, романтичный, интригующий и такой искренний автор!

Мне казалось, что я искушённый читатель, что классики всё сказали. Вам удалось удивить и поразить глубиной творчества! Мне открылось, насколько велика сила искусства. Сознание отвергало любимую музыку и друзей, я разучилась жить, улыбаться.

Книгу «Избранное» перечитывала снова и снова — каждый рассказ почти выучила наизусть. Как многое в жизни может изменить случайная встреча… Герой ради забавы посеял в душе попутчика зерно сомнения. Отравленные всходы лишили покоя.

Неужели возможно, чтобы сосед по купе остался глух, не поддался эмоциям? Это проявление слабости? Не думаю… Главное — найти болевую точку, и человек окажется во власти сомнений.

Хочется большего, продолжения этой истории. Странно — в сети не нашла ни одной вашей книги.

Вы познали, пропустили через себя так много боли — и физической, и душевной… Каждая строчка, каждая буква плакала вместе со мной, преображая, делая сильнее.

Слова отпечатались в душе. Неужели и мужчинам дано так чувствовать, так переживать, так любить?

Между строк чувствовалось ваше дыхание — надежды, тревоги, одиночество, таинственный мир человека, победившего смерть.

                Ваш друг…



                ***



Книжная ярмарка влекла разнообразием изданий, искушала желанием найти ту самую, заветную. Покупатели порой не смотрели на ценник — это же подарок душе, особенный праздник, обладание мечтой.

В небольшом павильоне, приветливо украшенном цветущими растениями, выстроилась длинная очередь. За покрытым нарядной скатертью столом раздавал автографы писатель. Строгий костюм, серебристо-серый галстук, мягкая улыбка на лице. Едва уловимое смущение в движениях, лёгкая тень неуверенности во взгляде.

В очереди оживлённо переговаривались, обсуждали новинку, делились впечатлением. Дама в красном пальто решила привлечь к себе внимание: томно произнесла своё имя, достала из сумочки визитку, протянула автору. Затем наклонилась и что-то прошептала ему.

Даже на расстоянии стал заметен румянец на щеках писателя. Как же он не похож на портрет в книге, подумала она, любуясь блеском серых глаз, в глубине которых расплескалась мальчишеская дерзость. Да, таких любят женщины…

Как медленно движется очередь, как медленно. Она бережно держала в руках книгу, которая спасла, помогла выжить. Невзрачная обложка, маленькая фотография — «Избранное».

— Вы уже читали «Листмейстера»?

Она вздрогнула. Мужчина в куртке на меху выжидательно смотрел на неё. Женщина молчала — слова затаились где-то в глубине, оставив вопрос без ответа.

До встречи осталась минута-другая. Всего лишь минута…

Сердце билось так сильно, что ей казалось — он слышит глухие удары.

Писатель посмотрел прямо в глаза.

«Неужели узнал? Он ведь никогда не видел её».

На белой странице книги, которую она подготовила для автографа, было выведено аккуратным почерком несколько строк.

Только одной женщине на свете он доверил ещё не опубликованную работу. Только её впечатление было важно. Он написал письмо — и не получил ответа.

Писатель оборвал разговор на полуслове. Сердце сжалось в отчаянном порыве — не дать ей уйти, удержать женщину с глазами цвета кофе.

                ***



Серая пелена — предвестник рассвета — зябко дрожала, медленно растворяясь в воздухе. Густая ночная тьма уступала место золотисто-красному.

Они слушали ровное, спокойное дыхание моря. Звенящий запах водорослей и рыбы, запах свободы пробирался в душу.

Он устало опустился на сырой песок. Женщина стояла у кромки воды, кутаясь в лёгкую куртку. Первые нежно-розовые лучи солнца коснулись  лица.

Пёс прижался к её ногам — доверчиво, тепло. Она наклонилась, погладила собаку по голове.

Строки звучали , как заклинание, по памяти:

«И он шагнул навстречу — с благоговением, с замиранием сердца, с верой, что всё только начинается».

Пёс смотрел на неё снизу вверх внимательными карими глазами, вильнул хвостом, осторожно подтолкнул к ногам мячик.

Она улыбнулась — впервые за долгое время.

Мяч покатился по влажному песку. Пёс побежал за ним, оставляя на берегу неровную цепочку следов.


В этой главе использованы отрывки из произведений Марка Лэйна.
Все права принадлежат автору. Страница Марка на ,,Прозе"  http://proza.ru/avtor/marklaine