Они приходят в час ночной,
Когда луна грызёт карниз.
И голос тихий, неживой
Ведёт с тобой нечестный бриз.
Сплетают цепи из тревог,
Снимают кожу с давних ран.
Ты вроде всё решить бы смог,
Но мыслей — пьяный караван.
Они не спят, они прядут
Ту нить, что завтра будет днём.
И с каждым часом тяжесть, жгут —
Ты не владеешь своим ртом.
А утром — пусто. Словно ветер
Сдул паутину со стекла.
Ты думал — это целый вечер,
А это просто мгла была.
Мысль не убьёшь, не приручишь.
Она — как взгляд из-под руки.
Взлетишь — и камнем вниз, в камыш.
А после — новые стихи.
Мысли
© Copyright: Максим Соложеницен, 2026
Свидетельство о публикации №226041502004
Свидетельство о публикации №226041502004
Рецензии