Покосилась родная...

Покосилась родная хата,
И не вьётся над ней дымок.
И другая совсем бригада
Держит маленький хуторок.

Никого я из них не знаю,
Да и знать я их не хочу,
Мне милей сторона лесная,
Где я слушаю и молчу.

Тут под каждой сосной другие
И парафия, и приход.
Тут мы празднуем литургию –
Каждый день словно Новый год!

Причащаются птички хлебом,
Пьют, как кровь, от воды пьяны.
И восходит за чистым небом
Золотистый алтарь луны.

Даже мысь, не меняя веры,
Посещает порой наш храм.
Наполняются кровью вены,
Каждый день по 15 грамм.

Не нашёл я пока погоста
Без безжалостных муравьёв,
Где бы яму себе по росту
Я бы вырыл, чтоб лечь в неё.

Будет радостным отпеванье,
Будет щебет со всех сторон.
И никто не прочтёт Писанье,
Не захочет спуститься Он.

Для чего Ему быть тут с нами?
Здесь и так идеальный мир.
Смысла нет управлять лесами –
Разве только взглянуть на миг...

И увидеть меня готовой
Малой жертвой пред алтарём,
Чтобы вспыхнуть потом сверхновой
И светить где-то там вдвоем!