Испанские улицы — в граффити, в жаре,
Где тени танцуют с тобой наравне.
Здесь ночь не спешит уступать серебру,
Здесь гитара рыдает в чужом дворе.
Фонарный разбитый, хмельной переулок,
За ним — фламенко, удар кастаньет.
Здесь воздух тягучий, как старый дигуэло,
И время замедлило бег на сто лет.
Андалусия дышит сквозь щели ставней,
Апельсиновой коркой присыпан карниз.
Здесь каждый балкон — чей-то памятник тайне,
Где кто-то кого-то ждал, свесившись вниз.
Испанские улицы — слёзы и солнце,
Сарсуэла с кровью на острие.
Здесь даже прохожий тебе улыбнётся,
Но что у него на душе — не моё.
Коррида теней на раскалённых плитах,
Матадор — ветер, бык — тишина.
И где-то в таверне, в потёртых хабитах,
Судьба разлита, как дешёвая хересная волна.
Испанские улицы
© Copyright: Максим Соложеницен, 2026
Свидетельство о публикации №226041701304
Свидетельство о публикации №226041701304
Рецензии