Любовь к родным истокам

Солнце лёгким челноком заскочило за пухлые облака, но утро не потускнело, было светлое - светлое.Земля и небо дышало утренней прохладой, шелестели чуть - чуть листья молодых осин на околице деревни Павлово.
Шагаю медленно за деревенскую околицу, солнце расплёскивает тёплый, живительный свет. Поёт солнце, поют певчие птицы.
В лесу ни шороха, ни дуновенья ветерка. Тишь.
Вошёл в берёзовый залог. Тропинка рассекала его на две половины. И здесь, среди белоствольных берёз, остановился, отмахнулся от жужжащих настырных комаров, разглядывая молодой берёзовый подрост.Как, откуда тонкие берёзки здесь взялись? Нагнулся, раздвинул траву, и всё стало ясно: выросли из материнского берёзового семени. Всё отдала ветвистая бородавчатая мать - берёза, чтобы продолжалась её жизнь.
Мать - берёза высокая и прямая.Каждая ветвь её провисла до земли. Хмельно, пахуче пахнут листья берёзы, да и весь её облик томный и просветлённый. Величавой красавицей стоит на берегу речки Пекши плакучая берёза. Пройти мимо и не заметить её просто невозможно. Ещё издали она выделяется: сильная, ветвистая - одна посреди лесной опушки.
Молодой, стройный в закройке осинник слегка трепетал, тревожился всплёсками листвы и без ветерка, словно в нём вспархивали и снова усаживались поудобнее невидимые птицы.
Иду по тропинке, тропинка ведёт к береговому откосу речки Пекши, то хитро изогнётся, чтобы обойти кудрявый подрост молодых, кудрявых дубков, то распрямляется.
Над левым берегом, над излучиной лилась и лилась мелодичная песня иволги, всё покоряя, всё радуя кругом.
В этой лирической песне мне почему - то слышалось:"Можно жить...жить можно..."
  Журчит вода на перекате, сбивается в узкий следок пенки. Время от времени плеснётся рыбёшка в заводи. В кустах цветущей береговой липы  раздаётся волнующая трель дрозда.
И среди зачаровывающих лесных красот по - особенному выделяются колокольчики: белые и лиловые. С колокольчиков слетают пчёлы, цветы слегка раскачиваются, будто приветствую лесных отшельников.
А что это  вон там из - под ветки стройной осины виднеется, выглядывает, розовато светится? Неужели розовая кашка? Нет- нет, это не цветок, а подосиновик - красноголовик. Какой красавец! Весь как бы литой, как молодец - годовик при маме и папе.. Да ведь он не один. Вот это здорово! Но его братцы мелковаты, не грибки, а куколки в чепцах, ну что же, ребята, подрастите ещё.
Под склоном поляны - лесной ключ, заключённый в замшелый осклизлый желобок, шустро вертит песчинки, рогульки хвои, чешуйки сосновой коры.
На сломанном сучке мкуста смолистого можжевельника висел из берёзовой коры ковшик.
Зачерпнул лесной водицы, сделал глоток, другой.И сразу почувствовал облегчение.
 Вглядываясь в эти милые сердцу лесные картины, вдыхая запахи хвои, цветов, медовых трав, почувствовал, как всё тело постепенно наполняется небывалой силой. И та любовь к родным истокам снова острой знакомой болью сжало мой сердце. Потому, что человек всегда помнит свою малую родину, где он родился, появился на свет божий. своя земля хранит прах предков, земля - никогда не обманет и не ограничит в поступках своего заблудшего сына. Нет и не будет ближе родной земли. Нет слов, чтобы выразить любовь к родным истокам