За пылью полка, по разбитым путям
Скрипит её старый, тяжёлый фургон.
Ей дела нет к павшим в бою королям,
Был бы в мошне серебряный звон.
Вино в котелке и краюха в руке,
Улыбка для тех, чей затерян уж след.
Всё счастье её — в золотом пятаке,
А завтра... а завтра не будет и нет.
Она не оплачет павших бойцов,
Привыкла к потерям и крикам в ночи.
Среди храбрецов и живых мертвецов
Сгорает она, как огарок свечи.
Пусть пули свистят и грохочет гроза,
Ей некогда верить в пустые мечты.
Лишь холод залёг в молодые глаза
От вечной, земной, роковой суеты.
Маркитантка
© Copyright: Александр Швырёв, 2026
Свидетельство о публикации №226041901020
Свидетельство о публикации №226041901020
Рецензии