Нам не знаком отчий порог,
Наш дом — костёр, а родина — дорога.
Нас проклял Папа, позабыл и Бог,
Но в кулаке зажато слишком много.
Мы — брабансоны, стая диких псов,
Чей лай пугает сонные долины.
Не нужно нам ни клятв, ни лишних слов,
Пока мечи и помыслы едины.
Рви этот мир, пока горит закат,
За звон монет мы продаём спасенье.
Нам каждый встречный — враг, никто не брат,
И нет в сердцах ни капли сожаленья.
Король зовёт — мы скачем на убой,
Барон велит — мы жжём чужие сёла.
Нам всё равно, какой идти тропой,
Была бы чаша полной да весёлой.
Кольчуга ржава, шлем побит в бою,
Но глаз остёр, и воля не сломилась.
Мы пьём за тех, кто пал в чужом краю,
Кому Костлявая воочию явилась.
Святой отец грозит нам вечной тьмой,
Но тьма для нас — привычная стихия.
Мы не вернёмся никогда домой,
Нас ждут пиры и боя эйфория.
Брабансоны
© Copyright: Александр Швырёв, 2026
Свидетельство о публикации №226041901021
Свидетельство о публикации №226041901021
Рецензии
