Картина сна

Сон…
Будто рисую его.
Живая картина на холсте из грёз.

Булыжная мостовая, лавочки,
люди, море и корабли…
Всё перемешано с солёными брызгами,
морским воздухом, криками чаек, шумом прибоя
и многоголосьем осеннего приморского полдня.

Пешеходы с зонтиками не спеша прогуливаются по пристани…

Вода вместо улицы — за моей спиной.
Бежит волна за волной,
плещется море среди домов.
На волнах качается парусный корабль,
бушпритом заглядывает с любопытством в окна,
смотрящие в мир с восхищением,
слегка приоткрыв свои полупрозрачные занавески.

Я был бушпритом, заглядывающим в окна себя,
окнами, смотрящими в мир с восхищением,
и тем, кто отодвигает занавески,
выглядывая,
чтобы увидеть корабль…

А ещё волнами и морем.

Светло-коричневые, рыжие, голубые тона…
Я пишу копию этой картины,
в которой сам нахожусь…

И в то же время…
Она — прямо передо мной, на мольберте.

Масляные краски в простых стеклянных банках из-под солений.
Спутница передала мне не тот цвет.
Я просил синий для неба,
а она почему-то вручила мне фиолетовый.
Пытаюсь смешать краски,
чтобы получить нужный цвет.

Промываю кисть в растворе,
вытираю её куском светлой ткани,
цветные пятна на ней от разных красок — точно палитра…
Растворяюсь сам в процессе и деталях,
каждый мазок, каждый цветовой переход — пропитан моим вниманием.

Рисуя, не заметил, как
уже зарисовываю часть оригинала картины.
Мои более грубые мазки подменяли реализм мира,
постепенно замещая его собой,
словно превращая реальность…
в импрессионизм моего толкования.


26.11.2025