Мне этот свет в конце туннеля...
И только контуры поэтов в авангарде,
И тени, тени, роспнуты на дне
И как-то Бог находит нас всех в этом смраде.
Он из машины ( из печатной ), то есть из блокнота,
Он случай жизни в снежном поле том,
Что лист бумаги – век ведёт босота,
Ведёт счастливым призрачным котом...
Луна деваха, что нам всем знакома,
Окно всегда – чему-нибудь причал...
В конце недели мучает истома
Всех выживших с начала всех начал.
Свидетельство о публикации №226041900185