Тихая Тень

Мир здесь не просит — он забирает молча.
Твоё дыхание оседает в холодном воздухе,
как нечто чужое, почти лишнее.
Шаги звучат глухо, будто ты идёшь не по земле,
а по чьей-то давно остывшей памяти.
Дорога тянется вперёд — тонкая, бледная,
как шрам, который никогда не заживёт.
Она не ведёт — она просто есть,
и этого достаточно, чтобы не свернуть.
Ветер касается сухой травы
с нежностью, в которой нет тепла —
словно пальцы, забывшие, что значит чувствовать.
Этот шёпот не для тебя.
Он вообще ни для кого.
Облака висят низко, почти давят,
переполненные чем-то тёмным и вязким,
чем-то, что никогда не станет словами,
потому что слова здесь умирают раньше смысла.
Ни шума. Ни спешки.
Только пустота, растянутая до предела,
как тишина перед чем-то, что уже случилось.
И всё же ты здесь.
Живой — если это можно так назвать.
В месте, которому ты не нужен,
которое не отвергает тебя лишь потому,
что не различает —
где ты, а где просто ещё одна тень.