Слетает медь с усталых сонных крон,
И небо в вышине становится хрустальным.
Ветров полночный, хриплый саксофон
Играет блюз на проводах вокзальных.
Мир затихает в золотом плену,
Подставив плечи ледяному ливню,
И солнце, уходя дальше в глубину,
Тает в тучах медленно и дивно.
Кровавый след кленовых лап,
Ложится ниц на мокрую дорогу.
И время, точно старый эскулап,
С усталых душ прогоняет прочь тревогу.
Блестит в траве застывшая роса —
Осколки лета, стертого о камни,
И дома, стоят рядами запотевшего стекла,
Глядя на юг, захлопывают ставни.
Дрожит в тумане свет тонкого луча,
Последней отблеск в сумраке садовом,
И осень, заклиная и листвой шепча,
Скует пространство ледяным покровом.
Но в этом увядании немом,
В прощальном танце обреченной неги,
Мы грезим предвкушаемым теплом,
Отчитывая жизни пройденные вехи.
Осень
© Copyright: Виктор Карасев, 2026
Свидетельство о публикации №226042001534
Свидетельство о публикации №226042001534
Рецензии