Весна, весна какая скука!

Весна.
Слово —
как скомканный фантик.
Восьмое марта
растаяло
в мокрый песок.
Апрель
лезет в душу
зелёным бантиком.
Скука.
Скука.
Скука.
Стук в висок.

Не пойму:
почему все орут
«воркуют»?
Я вижу:
лужи —
как зеркала,
в них —
моя маска.
До любви ли?
Горло
болит
от пустых «целую»
и от того,
что никто
не спросил: «ты здесь?» —
Да.

Я ждала.
Всю зиму
кусала губы.
Весна пришла —
и принесла
мокрую ветошь.
Где он?
Где тот,
кто разрушит
эту скорлупу?
Тишина.
Телефон
потерял
последнюю ноту.

Но ты знаешь,
весна —
ты простуда,
но не врёшь.
Скука —
это
просто
бензин в мотор.
Я слышу шаги.
За углом —
дрожь
и шорох.
Это Любовь.
Она придет.
Хоть
в
слякоть
и
в
вздор.

Придет такая:
в пальто нараспашку,
с усталым взглядом,
но с ветром в груди.
Скажет:
«Надоело быть пустотой?
Выходи, дура.
Скуку — сожги».

И я выйду.
Разбив эту лужу,
в которой
отражалась
как старая боль.
Потому что
весна
и скука
похожи на стужу
перед
самым
большим
огнём.
Понял?
Нет.

А любовь
придёт.
Обязательно.
Как первый гром
после пыли.
Как свет
в заколоченном окне.
И тогда
эта
скучная
весна
станет
просто
красивой
былью.

Верь.
Мне не жалко.

Таких, как ты, больше нет.