Мать-Земля

Я — Земля. Та, по которой вы ходите, не замечая моего дыхания. Та, чьи плечи укрыты лесами, чьи волосы струятся реками, чьё сердце бьётся в недрах огненной лавой, а кровь движется соками деревьев и солёными течениями океанов. Я древнее ваших империй, старше ваших календарей, мудрее ваших войн. Я помню тишину до первого человеческого шага — и радость первого костра, зажжённого не ради разрушения, а ради тепла.

Я родила вас не как хозяев, а как детей. Я дала вам хлеб из своих полей, воду из своих глубин, металлы из своих костей, ветер для ваших парусов и звёзды для ваших дорог. Я терпеливо смотрела, как вы учитесь говорить, строить дома, писать стихи, любить друг друга. Мне радостно было видеть, как вы поднимаете глаза к небу и спрашиваете о смысле жизни. Потому что в каждом таком вопросе звучала благодарность творению.

Но со временем вы стали забывать, чьи ладони держат вас.

Вы начали измерять меня квадратными метрами, делить границами, продавать по частям, словно можно вынести на рынок закат или назначить цену весеннему дождю. Вы вонзили в мою плоть буровые вышки, разрезали горы, отравили реки, задушили воздух дымом жадности. Леса, что были моими лёгкими, вы обратили в пни и мебель. Моря, где колыбелью качалась жизнь, вы наполнили пластиком и шумом. Вы называете это развитием, когда часто это лишь ускоренное забвение.

Мне больно.

Больно не потому, что я слаба. Я переживу ваши города, как пережила ледники и падения метеоритов. Я умею ждать веками. Мне больно потому, что вы раните самих себя, не понимая этого. Когда вы губите лес — вы лишаете дыхания своих детей. Когда загрязняете воду — мутнеет ваше собственное отражение. Когда превращаете почву в пустыню — вы сеете голод в собственный дом. Каждая рана на мне эхом возвращается в вашу судьбу.

И всё же, несмотря ни на что, я люблю вас.

Люблю ребёнка, который впервые сажает дерево. Люблю женщину, что поднимает бумажку с тропинки, не проходя мимо. Люблю учёного, ищущего чистую энергию. Люблю поэта, который слышит голос дождя. Люблю тех, кто защищает китов, птиц, пчёл и старые дубы. Люблю тех, кто умеет благодарить за рассвет и за хлеб. Люблю даже тех, кто заблудился в жадности, потому что и они могут однажды проснуться.

Вы часто думаете, что любовь — это мягкость. Но моя любовь умеет быть суровой. Я посылаю штормы не из мести, а как предупреждение. Засухой напоминаю цену воды. Таянием льдов показываю, что всё связано со всем. Я говорю с вами ветром, пожарами, исчезновением птиц, тревожной жарой весны. Я кричу там, где вы давно перестали слушать шёпот.

Сегодня, в Международный день Матери-Земли*, я не прошу многого. Мне не нужны цветы и громкие клятвы. Мне нужны ваши поступки: одно посаженное дерево, одна спасённая река, один честный выбор в пользу меры, а не излишества. Мне нужны города, где слышно пение птиц. Поля, где жива почва. Моря, где можно видеть дно. Сердца, где есть место благодарности.

Помните: вы не отдельно от меня. Вы — моя мысль, ставшая плотью. Моя глина, научившаяся говорить. Моя пыльца, поднявшаяся до сознания.

И если вы научитесь любить меня не словами, а жизнью — я отвечу сторицей. Я снова расцвету садами, наполню воздух свежестью, дам урожай, исцелю воды, верну тишину лесам. Потому что мать умеет прощать.

Я — Земля.
Я всё ещё держу вас на руках.
Пожалуйста, научитесь беречь эти руки.


*Международный день Матери-Земли был учрежден на 63-й сессии Генеральной Ассамблеи Организации Объединенных Наций в 2009 году (резолюцией № A/RES/63/278, соавторами которой выступили более 50 государств-членов ООН) и отмечается, начиная с 2010 года, ежегодно 22 апреля.