Мандарины. Часть 1

Неспеша шагаю по белой улице родного города К. Улица А.С. Пушкина. Моя колыбель, мой сокровенный уголок безмятежного далёкого детства. На улице пустынно. Безмолвие затопило всё кругом: ни людей, ни собак, ни птиц...Всё одноцветно! Повсюду только снег один.Неказистые нагие деревья толпятся  вдоль серо- белой дороги. Колючий снег падает с их заиндевелых веток. На небе ни клочка лазури.Холодное солнце зимы наглухо зашторено плотными безжизненными облаками. Воздух пронзительно- мокрый и излишне громкий - пахнет бесконечной зимой.Лишь вечный снег, уцелевшие за эти годы дома и деревья тихонько лепечут мне таинсвенную сагу о беспечальном детстве, жизнерадостной юности моей, которая скакала вдоль старых стен, дворов, тогда ещё гулкой улицы.Я заворожённо смотрю на серебристую даль снега и знаю и не знаю , о чём тоскует моё беспокойное сердце.Но вопреки зиме вырастают из сердца тёплые полузабытые воспоминания. С замиранием слушаю, молча гляжу... Неподвижно прислушиваюсь к каждому звуку вокруг, собираю в памяти по крохам и кусочкам, спешу в безвозвратное детство, чтобы вновь оказаться  на долголжданном берегу безмерного счастья. Это счастье слагалось из любви моих заботливых , любящих всем сердцем своих детей , родителей, наших семейных ценностей и традиций.