Кофе будешь?

Три часа ночи. И я не сплю — не потому что не хочется, а потому что внутри, ****ь, не выключается ничего. Раньше всё было проще. Боль — она хотя бы честная. Ломит, ноет, давит — ты понимаешь, где она и что с ней делать. Перетерпел, заглушил, пережил.
А сейчас… сейчас болит внутри. И эту ***ню не выключишь ни таблетками, ни временем за один вечер. Я не знаю, какая боль сильнее — та, от которой корчишься, или эта, от которой просто тихо разрушаешься. Я сижу и ловлю себя на том, что задыхаюсь. Без пафоса. Реально не хватает тебя, как воздуха. И это не красивые слова — это когда сидишь и понимаешь, что даже дышать нормально не получается. И я, как идиот, завариваю кофе. Тот самый, который ты любишь. Горький, крепкий — как ты. Хотя мне нельзя. Я это прекрасно знаю. Но сейчас мне уже похуй, что мне можно, а что нет.
Если этот вкус хоть на секунду делает тебя ближе — я буду его пить. Понимаешь, до чего я дошёл? До того, что цепляюсь за кофе, за запах, за воспоминания… лишь бы не чувствовать, как меня ломает изнутри. И вот я здесь — в три ночи, с этой кружкой, с пустотой вокруг и с тобой в голове, от которой никуда не деться. И  я всё ещё хочу тебя рядом. Несмотря ни на что.