Мы все, как тот святой Иероним
Печалимся о книгах, что не будем
Читать, беречь, судить себя по ним,
Искать в себе несчастный вздох Иудин.
Мы все признали, что и алфавит
Из нас для чтенья будет не собрать,
О чём тогда раскаянье болит,
Если собрались мы здесь все не врать?
О предначертанности черт того лица,
В которое как в зеркало вникаем,
Мы предугадываем все в себе отца,
Которого посмертно растерзаем.
Свидетельство о публикации №226042401728