Влад многоликий

Глава 1.
Влад получил красный диплом этим летом. Учеба и студенческие годы дались ему легко. Душа всегда лежала к программированию и компьютерам, с тех пор как он однажды у друзей увидел DOOM и стратегию по Дюне. Друзья пили дешевое пиво и играли с подругами в бутылочку, пока Влад шарился по файлам и системе. Для Влада это был целый мир, который можно исследовать всю жизнь. Он остался на кафедре, решил связать себя с программированием и преподаванием. Эти обшарпанные стены за несколько лет учебы стали ему родными, и их было страшно покидать. Ему выделили место в углу большой аудитории, где обычно сидели аспиранты и лаборанты. Стол старый, деревянный, с трещиной вдоль столешницы. Влад каждый раз проводил по ней пальцем, когда задумывался. На столе лежали конспекты и журналы, а под ними всеми тихо расположилась тонкая тетрадка, которую он не открывал, если в рядом был кто-то еще.

– Калькулятор, сколько будет триста пятьдесят шесть на девятьсот восемьдесят?

Бывший одногруппник, теперь такой же аспирант. Стоял у доски, крутил в пальцах мел. Рядом переглядывались еще двое. Влад поднял голову и посмотрел в стену над его плечом.

– Триста сорок восемь тысяч восемьсот восемьдесят.

Все переглянулись, спросивший присвистнул.

– Во дает. Прям как мужик в том фильме. Надо будет тебя с собой в казино взять.
Влад ничего не ответил, закрыл свои тетради и конспекты, сложил в сумку. Стул скрипнул по линолеуму.
– Да ладно тебе, мы ж любя.
– Ага. Не-не. Я не обижаюсь. Мне просто домой пора, – сказал Влад, уходя и не оборачиваясь.

В коридоре уже было пусто, лекции закончились, и студенты ушли по домам. В университете стоял особый, ни с чем не сравнимый запах, так пахнет во всех учебных корпусах, которые не ремонтировали с момента постройки. Влад вышел, вежливо попрощавшись со сторожем.

На улице стоял апрель, Влад шел быстро, прижимая сумку к боку. Ветер задувал под куртку, но уже не тем ледяным воздухом, а другим, который предвещает скорое жаркое лето.

Жил Влад один, двушка на окраине в панельной девятиэтажке, доставшейся ему от бабушки. Вечерами он садился за стол, включал лампу, желтый свет ложился кругом на столешницу. Доставал бабушкин томик со стихами Пушкина, Лермонтова и других светочей русской поэзии. Читал медленно, иногда шевелил губами, пробуя поймать ритм. Влад все пытался понять, как у них получалось так, что слова сами встают на свои места, ведь мы все говорим на одном языке, у нас и у великих поэтов ровно столько же букв в распоряжении. Откуда, из какой материи берутся эти слова и складываются так, что потом переживают своих авторов на столетия. После чтения, Влад открывал свою тетрадку в клетку, сидел над ней, покусывая колпачок ручки. Иногда записывал несколько строк, что-то зачеркивал, что-то оставлял. Иногда вырывал лист и начинал заново.

Вел занятия он у младших курсов алгоритмы и основы языков программирования. Студенты относились хорошо, не подкалывали и не подлизывались, просто слушали и записывали. Владу хорошо давалось преподавание, когда подготовишься к лекции, объясняешь ровно и без запинок. Когда кто-то оставался после занятия уточнить что-то по теме или по поводу заданию на дом, Влад отвечал коротко, но по делу.

Осенью на кафедре появился новый компьютер с проведенным интернетом. Монитор был большой и белый, вентилятор внутри то набирал обороты, то затихал. В первые дни к нему выстраивалась очередь из аспирантов и преподавателей. Влад не лез, просто ждал, когда все наиграются и разойдутся. Однажды вечером, когда коридоры опустели, а за окном уже горели фонари, он остался один и впервые решил сесть за компьютер, открыл браузер, просто из интереса набрал «стихи» в поисковой строчке.

Сайт назывался «Поэзия.ру». Влад пролистал несколько страниц. Обычные люди выкладывали свои стихи, часто корявые, неуклюжие, с неправильными, как ему казалось, рифмами и странными образами, но их читали, комментировали, спорили, общались. Влад сидел, положив руки на стол и смотрел на экран. Потом создал аккаунт, назвал его «Влад_поэт». Открыл поле для публикации. Пальцы зависли над клавиатурой, он подумал секунду, ненадолго задержал дыхание и написал:

«Назвали меня просто – Влад
Стихами поделиться рад…»

Опубликовал.

Закрыл браузер, проверив на два раза, что он почистил за собой историю. В аудитории стало тихо, когда компьютер выключился и вентилятор перестал вращаться, только слышно было, как за окном шумит ветер. Влад шел домой с каким-то детским чувством восторга и думал о том, что завтра нужно будет проверить, прочитал ли кто-нибудь его стих.

Несколько дней он проверял. Заходил вечером на сайт, когда все расходились по домам. Сердце всегда замирало в этот момент, но, когда страничка открывалась и Влад смотрел на символ глазика и цифру рядом, он видел лишь равнодушный ноль. Обновлял страницу. Снова ноль. На третий день он написал еще один стих.

«За окном кружит метель,
Заметает в поле ель.
Я смотрю в свое окно –
Все вокруг белым-бело…»

Опубликовал.

Проверил на следующий день – ноль. И на следующий тоже ноль. Влад сидел перед экраном, за окном темнело. Он закрыл браузер, выключил компьютер, ушел домой. На следующий вечер все повторилось. Однажды он подумал, а что, если зайти с другого аккаунта? Самому прочитать свои стихи. Хотя бы раз.

Он создал новый аккаунт. Назвал «Влад_поэт2». Зашел на страницу «Влад_поэт». Открыл первый стих. Обновил страницу. Рядом с символом глазика появилась чуть воодушевляющая единица. Влад выдохнул. Посидел, глядя на экран. Создал еще один аккаунт «Влад_поэт3». Открыл свои стихи и возле символа глазика появилась уже более воодушевляющая двойка.

Влад закрыл сайт, выключил компьютер и подумал, что надо где-то записать логины и пароли от новых аккаунтов, чтобы не забыть. Выдвинул ящик стола. Там лежали ручки, скрепки, дискеты, методички и толстая чистая тетрадь в клетку. Он взял ее, полистал свежие листы. Положил на стол, открыл первую страницу, записал данные новых аккаунтов и убрал ее себе в сумку.

Глава 2.
Влад ушел из университета четыре года назад. Не то чтобы его кто-то попросил, все-таки он был уважаемым преподавателем на кафедре. Влад просто решил в один момент что он очень устал забиваться по утрам в маршрутку, где пассажиры напоминали шпроты в банке. Его проводили как полагается, и он отчалил из этой бухты, своей Alma mater. Влад не хотел становиться фрилансером, преподавание было его страстью, но не единственной и не первой. На первом месте в его душе всегда стояла поэзия. В новый век, когда интернет есть в каждом доме появилось много возможностей, в том числе и работа в онлайне. Теперь он преподавал на дому в онлайн-школе. Вел алгоритмы и основы С++. Зарплата на новом месте была даже чуть выше, чем в университете. Он натянул сзади белую простыню с цветочками, чтобы скрыть интерьер квартиры. Зачем, он сам не знал, просто хотел, чтобы все выглядело не совсем по-домашнему.

Однажды, объясняя новую тему, он сказал:

– У меня для вас урок, надеюсь, вам он будет впрок.

Кто-то улыбнулся, кто-то выключил камеру и микрофон. Кто-то не отреагировал вообще никак. Это были неловкие доли секунды, после которых Влад решил продолжить.

Вечерами он садился за ноутбук. Открывал «Поэзию.ру». Заходил с одного аккаунта, потом с другого, потом с третьего. Смотрел на цифры рядом с глазиком. Аккаунтов было уже много. Название всегда было почти одинаковым, но с цифрой в конце. Оно менялось время от времени, когда уже надоедало Владу: «Влад_тихий», «Влад_добрый», «Влад_честный», «Влад_настоящий», «Влад_добродушный», «Влад_влад», «Влад_в». Он не считал. Просто создавал, когда нужен был новый. Записывал логины и пароли в толстую тетрадь. Ритуал был простой: зайти, открыть стих, обновить страницу, посмотреть на цифру. Потом следующий аккаунт, следующий. Иногда он читал чужие стихи. Иногда оставлял короткие комментарии – «Хорошо», «Понравилось», «Спасибо». Это была рутина, как чистить зубы, как проверять почту, он делал это уже инстинктивно, как дыхание. Он не думал об этом, просто делал.

Влад редко выбирался из дома. Магазин у дома, доставка еды, работа онлайн, нужды не было. Но тут он увидел объявление в интернете: в городской библиотеке творческая встреча с поэтом. Настоящим, с книгами, с публикациями, с фотографиями в журналах. Влад подумал и решил пойти. Библиотека была старая, с высокими потолками и скрипучим паркетом. В зале уже собрались люди, человек тридцать, может, больше. Разномастная толпа: девушки с блокнотами, женщины в возрасте, несколько мужчин, совсем старых и совсем молодых. В зале пахло древними книгами и пылью. Поэт вышел чуть позже назначенного, в берете, в шарфе, несмотря на теплую погоду. Голос его был не то, чтобы громкий, скорее шумный, он смеялся, размахивал руками. Девушки тут же потянулись за автографами. Его фотографировали на телефоны, он позировал, улыбался, подписывал книги длинными посвящениями.

– Я такой же, как вы, – сказал он, усаживаясь наконец за стол. – Просто пишу. И вам советую. Пишите, не бойтесь. Главное – это искренность. Никогда не останавливайтесь. Набивайте руку, и вы добьетесь успеха.

Влад сидел в третьем ряду, с краю и слушал. Поэт читал свои стихи громко, с выражением, закатывая глаза на особо удачных строках. Зал хлопал. Потом он предложил кому-нибудь из зрителей прочесть свое. Никто не отреагировал, тогда поэт решил выбрать сам. В этот момент Влад непроизвольно кашлянул.

– У нас есть доброволец, – сказал поэт напевая.

Влад покраснел. Поэт уставился на него, улыбнулся широко, поощрительно.

– Ну, давайте, молодой человек. Не стесняйтесь. Мы же все тут свои. – Он ко всем обращался либо «молодой человек», либо «девушка», не смотря на возраст.
Влад встал. Тетрадку доставать не стал, он помнил наизусть. Прочитал первое, что пришло в голову, это был не лучший стих, просто в памяти он всплыл раньше других:

«Дождь стучит по мостовой,
Пропитался парк водой.
Небо серое с утра,
Ветра резкого игра.
Лужи, листья, провода,
В них запуталась вода.
Капли падают на жесть –
Вот и все, что в мире есть.»

Поэт помолчал секунду. Потом хмыкнул и коротко, негромко засмеялся, зал подхватил. Кто-то с силой выдохнул через нос, кто-то захихикал. Поэт поднял руку, успокаивая публику.

– Молодой человек, – сказал он, все еще улыбаясь. – Вам не стоит заниматься поэзией. У вас нет слуха. Это не лечится, к сожалению. Но вы не расстраивайтесь. Найдите себя в чем-то другом.

Казалось, что от ушей сейчас пойдет пар, и они загорятся. Было такое чувство, будто в глаза набилось песка в ветреный день. В груди что-то сжалось и не отпускало. Влад досидел до конца. Слушал, как поэт читает еще, как хлопают, как благодарят. Потом встал вместе со всеми и вышел. На улице пошел быстро, прижимая сумку к боку.

Дома открыл ноутбук. Зашел на «Поэзию.ру». Создал новый аккаунт. Назвал «Влад_непоэт». И продолжил свой ритуал, отточенный годами.

Что-то не давало уснуть. Какие-то слова лезли в голову и мешали провалиться в забытье. Влад старался, но не мог выкинуть их из головы. Он включил ноутбук, зашел на сайт, на свой самый первый аккаунт. Нажал на «опубликовать» и ввел в поле для текста:

«Я столько лет смотрел в экран,
Писал, стирал, опять писал.
Я воздвигал нелепый храм,
Свой бесконечный сериал.
Мне двадцать три, и мне же пятьдесят,
Я записал, но помню каждый ник.
И пальцы пусть мои болят,
Привет, мой новый друг, привет, двойник.
Я так устал, задыхаться, хватать
Последний ком, что в горле застрял.
Но я продолжаю и жить, и мечтать,
Я все же нашел, что так долго искал.»

И закрыл ноутбук.

Наступило серое бессолнечное утро. Влад проснулся поздно, с тяжелой головой, как после долгой болезни. Полежал недолго, глядя в потолок. Он открыл ноутбук, экран загорелся. Сайт был еще открыт с ночи. Под последним стихом что-то было, то, чего он не видел никогда. Влад наклонился ближе. В поле для комментариев – короткий текст.

«Спасибо, очень здорово. Тронуло за душу».

Он смотрел на эти слова. Перечитал. Еще раз. Ник незнакомый. Не его аккаунт. Влад закрыл ноутбук, потом открыл снова. Комментарий был там. На том же самом месте, никуда не исчез. Он посмотрел на свои руки, и они показались ему нереальными, чужими, как будто он смотрит трансляцию чьей-то жизни. Сердце забилось с такой силой, показалось что оно бьется о ребра, как отбойный молоток, пытается пробиться наружу. Пульсация завибрировала в горле, в висках, в животе. Потом стало больно, словно что-то острое прошло между ребер. Влад вдруг обнаружил, что он не дышит, не задерживает дыхание, а просто не может вдохнуть. Грудь словно заковали в бетонный корсет, и воздух не может пройти дальше горла и попасть в легкие. Руки перестали его слушаться, пальцы скрючило, он не мог их разжать. Влада накрыло волной жара, как будто кто-то открыл разогретую духовку прямо перед его лицом, он почувствовал, как крупные капли пота потекли под футболкой градом. Сознание сузилось в тоннель, и в голове была только одна мысль: «это скоро закончится, либо я умру, либо сойду с ума».

Через буквально секунду его отпустило. Только что скрюченные руки вдруг ослабли и повисли как плети. Мышцы превратились в кисель, чудовищная слабость накатила, словно цунами. Он пролежал так весь день, а когда стемнело, уснул.

Глава 3.
Влад не знал, что ему делать после вчерашнего. Лежал на кровати, укутавшись пледом смотрел в стену. Ноутбук стоял на столе закрытый. Он не подходил к нему. Время урока приближалось. Он включил камеру, но, когда ученики начали подключаться, вдруг сделал голос хриплым, а не просто усталым, чтобы все подумали, что он простудился.

– Ребята, я сегодня не могу, эмм, я…простыл. Занятие отменяется, — сказал Влад и кашлянул для убедительности.

Кто-то написал в чат пожелания скорейшего выздоровления, кто-то отключился сразу.
Влад закрыл ноутбук. Посидел немного. Потом открыл снова и зашел на сайт. Комментарий был там где и раньше, ровно на том же самом месте. Он нажал «Ответить». Дрожащие пальцы легли на клавиатуру. Написал: «Спасибо». Удалил. Написал: «Я рад, что вам понравилось». Удалил и отдернул руки от клавиатуры, будто обжегся. Влад встал из-за стола, прошелся по квартире из одного угла в другой, взад-вперед размеренным шагом. На кухне включил кран, выпил стакан залпом, промочив футболку протекающей мимо губ водой. Желудок свело от голода и неожиданно хлынувшей прохлады. Постоял у окна, разглядывая прохожих. Захотелось выйти отсюда, из этих четырех стен, подальше от своей тревоги. Он оделся и вышел в подъезд. Спустившись на два пролета, он вздрогнул от того что кто-то резко хлопнул дверью этажом выше, развернулся и поднялся обратно, закрыл дверь на замок на два оборота.

Перевалило, наверное, уже за полночь. За окном не было ни звука, только порывистый ветер иногда раскачивал скрипучие качели во дворе. Влад сидел на кровати, смотрел на старый ноутбук. Потом подскочил резко, словно от удара током, и открыл его. Экран загорелся, свет резанул по глазам. Сайт был еще открыт. Комментарий под стихом никуда не делся, те же слова, тот же незнакомый ник. Влад подвинулся ближе, почти уткнулся носом и прочитал комментарий вслух по слогам. Он стоял, опершись ладонями о стол. Холодные мокрые пальцы легли на тачпад. Курсор послушался не сразу, но все же медленно и верно пополз к кнопке «Удалить». Влад замер на доли секунды и кликнул.

Комментарий исчез.

Влад откинулся на спинку стула. Посидел так, глядя в потолок. Потом длинно и тяжело выдохнул, свернув губы трубочкой и раздувая щеки. Сердце, весь день колотившееся в ускоренном темпе, стало биться спокойнее.

Влад достал свою толстую, в клетку тетрадь с потертой обложкой и склеенным скотчем корешком. Почти вся она была исписана за долгие годы логинами и паролями. Почерк менялся от страницы к странице, в начале крупный, размашистый, к середине ровный, уверенный, к концу мелкий, убористый, Влад экономил место. Страниц оставалось мало. Все листы были плотно исписаны: «Влад_тихий_117», «Влад_добрый_679», «Влад_честный_515», «Влад_настоящий_900», «Влад_добродушный_56», «Влад_влад_475», «Влад_в_733». Он нашел свободный уголок, сжал буквы до предела.

«Влад_новый_новый258». Пароль: тот же, что и везде.

Закрыв тетрадь и осторожно убрав ее в ящик, Влад открыл сайт, зашел с нового аккаунта, пролистал свои стихи до самых первых. Когда он нажал на F5 цифра дернулась и изменилась. Он переключился на другой аккаунт, на второй, третий, десятый и так далее. Комнату заполнил стук клавиш и успокаивающий монотонный шум вентилятора в ноутбуке.