Из весеннего

Весна стучит в окно капелью звонкой.
Зимы последний лёд уж тронулся в груди.
Ты говоришь:
"Любовь не просто сок кленовый,
что ввысь бежит, не ведая беды".

А я смотрю - вот почки наливаются,
вот рвётся вверх зелёная стена.
Любовь как март: сперва сопротивляется,
потом отпустит вмиг... В том не её вина!

Мы не влюбляемся.
Влюбляется в нас небо,
открыв души своей пронзительную синь.
Мы слышим песню. Не свою. Чужую.
Мы слышим песню неземных богинь.

И ошибается рука, что тянется
к другой руке, дрожащей от тепла.
Мы только ветви. А корнями в землю
весна нас тянет, за собой зовя.

И падаем мы в пыль цветов. И слышим
в сирени душной перезвонный взрыв.
Не сами мы идём. Ведут нас ароматы
в мир грёз, где каждый счастлив и красив.

Любить. Понять, что ты уже не первый,
что были до тебя и после будут дни,
что так же ветер обрывает с вербы
серебряные пряди... Где они?

И всё же - да. Сквозь сон земли остывшей,
сквозь мерзлый пласт сомнений и потерь,
как острый луч, как первоцвет весенний,
приходит весть: ты есть. Ты здесь теперь.