Путь

Палящее солнце обжигало неприкрытую землю. Дождь в этой местности был явлением бесценным и редким. Зной пламенного лета заставлял воздух застывать, удушая всё живое. Томимые жаждой, растения увяли, а животные в поисках тени метались, едва не бросаясь на путников. Вокруг царил хаос.
Единственными, кто не преклонился перед страхом изнуряющего зноя, были три странника. Рюкзаки повисли на них тяжелым грузом, в глазах угасла искра. Они прошли путь, долгий как вечность, надеясь отыскать поляну с редкими видами цветов. Ботаники томились от усталости, но продолжали следовать к цели.
Посреди пустующей равнины один из путников присел наземь. По лицу его катился пот, дрожащие руки потянулись к фляге. Глоток воды оживил его голос:
— Я не в силах идти дальше, — сказал он. — Мы слишком долго ищем путь к этой злосчастной поляне. Всё, что мы успели узреть — тёмный грунт и безмерную степь. Моя душа охладела к этой затее.
Второй спутник в знак согласия качнул тяжелой головой и уселся рядом.
— Невозможно добраться до цветущей поляны, не полюбив и не приняв путь к ней, — произнес третий, первый среди идущих. Он поднял товарищей со жгучей почвы.
До поляны они добрались. Достигли они и принятия пути.