Разбросало нас, ребята,
Взрывом по госпиталям.
Благо Родина большая —
Есть работа поездам.
Кто с руками, кто с ногами,
Кто с пробитой головой.
Ран не сосчитать на теле —
Все с растерзанной душой.
Я лежу, табак глотая,
Проклиная всё вокруг:
«Почему ты, смерть косая,
Пропустила меня вдруг?
Ребятишки молодые,
Что остались там лежать…
Вот бы их на моё место —
Чтоб детишек нарожать».
Да, косила без разбору
Та старуха, что с косой.
Стар и млад — ей всё едино.
Но остался я живой…
МИФ 120
Выживший
© Copyright: Юрий Михайленко, 2026
Свидетельство о публикации №226042601782
Свидетельство о публикации №226042601782
Рецензии