Пустяшное

          Пустяшное
         (Дневниковое.)

   Рекламу стали втыкать даже в музыкальные треки. Почему треки? Потому что мы на чужой территории и говорить вынуждены не по- нашему. Как иначе всё это назвать?

   Полотенце сохнет на верёвке, привязанной между балками в цоколе моего дома, это прямо над печью.
Я вышел из душевой кабины… (Дача становится домом, только когда в ней появляется полноценный душ. Ещё лет тридцать назад меня бы никто не понял, да я и сам удивился бы.) Я расположился на диванчике напротив печи за низким столиком с ноутбуком. Новости. Очередной художественный фильм из серии моего знакомства со шведским этносом… И наконец- музыка. Несколько альбомов, около двенадцати, которые я знаю почти наизусть и подпеваю и на шведском, и на английском. Но очень редко, чаще- просто блаженствую, размышляя об исполнительнице, времени, истории, культуре, этносах, политике, этике, религии…

   Светло- бежевая глянцевая облицовка цоколя не смогла долго выносить цвет кирпичного натурализма, очень скоро я взял кисть и огнеупорные краски. Печь теперь серо- буро- белая с чередованием через кирпичик. Весёленькая.

   Очередная ночь отпускника, когда не нужно снотворного, когда не гнетёт суета и не нужно держать в уме множество вещей одновременно. Хлопоты по дому в преддверии приближающегося летнего сезона. Ощущение совершенства и некой пустоты, когда тяготы отпускают ненадолго и будто становишься чем- то вроде облака, почти не ощущая себя; когда можно в очередной раз пересчитать кирпичи в каждом ряду кладки.

   Поймав это ощущение, почему- то захотелось зафиксировать его как  Пустяшность; при этом подумалось, что где- то она наверняка существует в творениях серьёзных авторов. Таковы персонажи обычно в детективах и у авторов с некоторыми гендерными особенностями. Так сидят в кафе, например, скажем, некий молодой человек, не обременённый жизненным опытом, но обременённый неким количеством выпитого…
Меня же это… тяготит. Я будто скучаю. Я привык к этой музыке, к этой исполнительнице, о которой мог бы долго рассказывать. Когда нет вектора, идеи,- становишься будто собственным окружением, пространством, пустяком, уборкой в доме, влажной тряпкой, коробочками, горшочками… Да. Я и сам заметил. Это- музыка. Это- что- то женское. То, в чём растворяются смыслы, и без чего всё теряет смысл, сколь бы высоко оно ни возносилось.
……….
23.04.26