Украденная жизнь

Одиночный след, багровая кровь,
на подушке кровавые пятна.
Текстом по белому. Неразборчиво.
В чём здесь смысл?
Кто бы понял.
Его нет.
Он есть, если изменить точку зрения.
То, что блестит, не обязательно золото. И, скорее всего, тебе это не нужно.
Конверт, адресованный не тебе, не стоит вскрывать, даже если тебе его вложили в руки и спровоцировали на то, что он лично для тебя. Так бывает, тонкости — лишние.
Не вскрывай! Возьмёшь всё чужое на себя, и вряд ли тебе это понравится.
А он взял. Открыл. Прочитал. А там — проклятье…
Всего два слова.
И вся его дальнейшая жизнь была украдена и стала чужой.
Чужие женщины, чужие дети и череда суждений от тех, кто его предал, измазав грязью.
Всё чужое, даже грязь.
Со своей жизнью он так и не встретился…
Твоя женщина, позволившая хоть единожды к себе кому-то прикоснуться, уже не твоя — чужая.
Выбор за тобой. Она не имеет права на голос в таком случае, решаешь только ты.
Слёзы, жалость, прощение — это сопли, которыми ты будешь размазывать своё будущее. Ты готов к этому? Тогда делай это — прощай.
Лучше выбрать одиночество, чем вместе с кем попало по грязным лужам с битым стеклом.
Больно, но идти придётся, финиш у всех один.
И жизнь одна. А что, если её украли?
Тогда как?
Ответ написан жизнью: вдалеке, один. И только так.
Что это? Исповедь?
Кто бы знал. И я не знаю.
Но костюмчик по размеру. Идеально сидит...

На себя примерять ничего не нужно. Но если по размеру, то костюмчик также ваш...