Леденец...

Брутальная куртка из чёрной  кожи, сталь и грохот мотора,
он летит.
В глазах – ночь, в сердце – рок-н-ролл, ветер треплет длинные волосы.

Его байк – зверь, гудит, дышит, словно хочет проглотить дорогу.
Он – его всадник,неприступный, суровый,словно высечен из гранита.

И вдруг, мимо проносится машина, с открытым окном.
И из этого окна, появляется женская рука.

Рука, тонкая, нежная,выделяющаяся в этом царстве серой пыли и шума дороги.
Он видит её, на секунду,на миг, словно вспышка молнии.

Его взгляд – сталь, но что-то мелькает в глубине.
Не гнев, не возмущение.
Ведь нельзя по правилам безопасности высовывать руки из автомобиля находящегося в движении.

Что-то другое. Что-то доброе.
Из кармана чёрной куртки,он достает, не оружие,не зажигалку.
Он достает конфетку, леденец.

Блестящую обёртку,сладкое обещание.
Он замедляет ход, ловко, будто всегда так делал.
Проезжает рядом,ближе к окну.

И, словно бросая вызов всем своим видом, всем своим рокерским нутром,он вкладывает конфетку в эту протянутую руку.

Рука, чуть дрожа,приняла дар.
Губы, слегка удивлённые,вытягиваются в улыбку.
Он не останавливается,лишь чуть кивает, словно старый знакомый.

И снова грохот мотора,чёрная кожа, рок-н-ролл.
Но что-то изменилось.
В воздухе повис сладкий привкус.
Улыбка на незнакомом лице.

И суровый рокер,словно маленький мальчик,уносящий в сердце особый секрет, летит дальше.
По дороге, по жизни,оставляя позади блестящий фантик и лёгкий след доброты...