Записки провинциала. ч. 2

12 марта.
Небольшой дождик с утра. В городе весна. Снег, лужи. Пасмурно. Сыро. 7.30 - народу на улице ещё мало. Живем на съёмной квартире. 14-й этаж. Квартира маленькая, примерно 22 кв.м. Комната, прихожая и санузел. Балкон, или лоджия, не знаю как правильно. Наверное, все-таки – лоджия. В комнате  обеденная зона, кровать, шкаф, полки и телевизор на стене. Если одному, то норм. Нас трое. Ночью спал на раскладушке.  Днем валялся на кровати. Лень, акклиматизация и всё такое. За стеной, у соседей, лает и воет маленькая собачка. Ей скучно и грустно. Хозяева на работе. Вечером были на Невском. Людно и шумно. Музыканты, играющие на пластиковых ведрах из-под строительных смесей, одинокие певцы с гитарами и певцы с помощниками, присматривающими за музыкальным колонками. Музыкальные группы с обычными инструментами, очевидно, представляющие  консервативную часть музыкального сообщества. Художники всех мастей, выставившие свои шедевры на всеобщее обозрение. И на продажу, разумеется. Зашли в «Мир книг». Попали на встречу неизвестного  мне автора со своими поклонниками. Потолкались между книжными рядами. Купил учебник испанской грамматики. (зачем, спрашивается). На улице проигнорировали попытку лже-Петра первого навязать свое общество. Щеголял в треуголке, сюртуке и в трендовых ботинках не по эпохе. Обошли человека в красном балахоне с капюшоном, зазывающим посетить «Музей пыток», миновали экспонаты в виде двухголовых телят, представляющих  "Музей уродства" . Вышли к музею императора Александра третьего. Где-то между прочими промелькнул "Музей Коммуналка" . Предприимчивые люди креативят как могут.  Настоящих музеев, на мой взгляд было два: Александра III  и Храм Спаса на крови. Пенсионерам на билеты скидка. 200 рублей. А если так, то - 400. В Храме было жарко и сумрачно.  Желто-тускло горели огромные люстры. Стеллажи вдоль стен содержали  информацию о том, как  по указу Александра III Храм был построен как народный памятник и искупительная жертва за царя-освободителя, и как в годы советской власти этот народный памятник народ же и разрушил, а позже, за свои народные средства и восстанавливал. Странно как-то у народа всё происходит. Стабильности нет, что-ли.  Всё ситуационно, от текущего момента. В музей императора не пошли. Что бы не разочаровываться дальше в народе. Ужинали в  кафешке. Там же, на на Невском. Грузинская кухня. Название из двух слов: "Хинкали" и спереди ещё слово. То ли "Деда", то ли ещё как. Не запомнил. Хинкали, свинина с картошкой, и так что по-мелочи. Запомнилось блюдо: креветки в  желто-белой субстанции. Название в памяти не удержалось, но блюдо было национальное грузинское. Креветки. Да. Наверное, ещё и белорусские.
Вторая ветка метро(синяя), 172-й автобус. Все, добрались до квартиры. Дождик, однако.

13 марта.
С утра солнечно. Вчера поздно легли, сегодня поздно встали. Наверное, никуда не пойдём. А вот и пошли. Вечером. Солнце уже садилось и к 19 часам ушло совсем. Без солнца плохо. Например, для фотографирования. Отгорели в закатных лучах золотые шпили и купола. Все стало вечерним, обыденным и серым. У меня объектив на такое время суток не рассчитан. Темноват. Нет, снимать можно, но совсем не так, как хотелось бы. Короче, нормально пофотать не получится. Пришли на Невский. Народу ещё больше, чем вчера. Яблоку не куда упасть. Музыканты, художники, просто гуляющие. Нева ещё замершая. Но скоро пойдёт. Решил считать увиденных уроженцев Африки. Не знаю, зачем. Люди как люди. Просто у нас их нет, не приезжают. Да и тут не очень. Думал, больше будет. За вечер встретилось человек 6-7. А вчера было ещё меньше. Задумался как в нынешнее время, в эпоху толерантности, правильно называть выходцев из Африки.  Что бы никому не обидно было. Вот, если человек из Америки – то афро-американец. А если из Африки – то афро-африканец, что ли? Черт его знает. Навыдумывали, не пойми чего. А то ещё придумали еще обижаться на слово "негр". Почему-то. Вон, на испанском "негро"  - значит "чёрный". Я вообще долгое время думал, что в песенке со словами "la camisa negrа" чувак про свою любимую негритянку поет. Оказалось - про рубашку. Черную. Казалось бы. Вот и пойми их, иноземцев. И никакой я не расист, не надо мне тут. Просто интересно.
Побродили по паркам, скверам и площадям. Посмотрели на дворцы. Зимние и прочие. Все закрыто, ввиду позднего времени. Экскурсия в Зимний 1700 р. Потом, может сходим. От Невы вернулись на Невский. Суета, музыкальный шум-тарарам. Кто кого перепоет громче.  Песни Цоя и прочих исполнителей 80-х - 90-х годов. Народ глазеет, внимает уличному искусству. По темноте появились исполнители трюков файер-шоу. Огненные крутилки-вертелки. Запах горящего керосина. Подъехала полиция, крякнула сиреной. Исполнители огненных трюков разбежались. Главный керосинщик извинился перед зрителями, объявил, что шоу закончилось и тоже скрылся с реквизитом. Примечательно, что первой ушла выступающая девка прямо во время исполнения номера. Просто положила свои огненные снасти на брусчатку и зашла в толпу. Наверное, полицию раньше заметила, чем они  со своей сиреной-крякалкой. Видать артисты привычные, все отработано. Гоняют их. Певцы, между тем не унимались со своими(чужими) шлягерами. Ничего, им видать можно. Дальше - метро, автобус. Метро, кстати, глубокое. Надо посмотреть насколько под землёй. Удивило, что некоторые станции - прям как подъезды в жилой дом. Заходишь в подъезд, а там - вниз, и на эскалатор. Я примерно так в подвал за лопатой хожу, если эскалатор в расчет не брать. Такое ощущение, что строители снизу вверх копали, копали - опа! В жилой дом попали. Ну, куда попали, так и пусть. Не перекапывать же. Жильцы, наверное рады были. Ну а что, свое метро в доме. Не то что у Ивановых на Пионерской, которым до метро ещё дойти надо. Станция Невская, если что. Вторая линия. Залянул в ГУГЛ: Глубина метро, в среднем 55 м. Самая-пресамая Адмиралтейская станция - 86 м. Ну, а перегоны до 110 м. глубины. Угол подъема эскалатора 30 градусов, что при глубине метров 70 дает длину самого эскалатора около 130 м. Кому интересно, может пересчитать. Катеты, гипотенуза и все такое. На каждой станции по разному. Я не считал, если что. Данные из открытых источников. Ах, да. Скорость движения поездов от 40 до 80 км/ч. В основном – около 40. Поезда тоже разные. Я на табличке посмотрел, в одном вагоне - 1987 г.в. Есть, конечно, и новые.  Станции тоже – Горьковская, вон совсем маленькая. А какая-нибудь Садовая или та же Невская – гораздо больше. Есть помпезные станции, в духе советский ампир, есть скромнее. И рекламные баннеры. Почему-то много с рисунками зайцев, предположительно, с Заячьего острова. С надписями «Кто-то разводит мосты», «Кто-то зажигает свет». Судя, по баннерам, это делают зайцы с плакатов. Много баннеров с цитатами из «Алисы в стране чудес». Вероятно, кто-то в метрополитене фанат Льюиса Керролла. Вряд ли из тех, кто в стеклянных будках сидит. Кто-то поглавнее. Тот, кто может дать указание развесить такие баннеры. Что бы народ, значит, просвещался и приобщался к классике мировой литературы. Есть еще портреты с Александром III. Что-то то ли про год царя в России, то ли еще что  этом роде.  Ну и обычная наглядная агитация с мерами безопасности. Тут не сиди, там не трогай.  Про метро вроде бы всё. Если еще что вспомню, напишу позже.

14 марта.
Выборг. Монрепо.
Место местного паломничества - Выборг.  В активе: Выборгская крепость, Береговые укрепления. Часть Старого города и Парк-заповедник "Монрепо". Пассив: добираться долго и подчас муторно. Автобус, две пересадки на метро и час с небольшим на электричке. Всего выходит больше 2-х часов туда и столько же назад. Можно, конечно, и на машине. Если она есть. Мы ехали на электропоезде. От Финляндского вокзала до Выборга. ЭП "Ласточка". Вполне себе, после наших маршруток. Полумягкие сиденья на 2-3 человек по обоим сторонам вагона. Скорость 160 км/ч. Все данные о пути, включая название остановок и скорость движения, высвечивались на электронном табло в начале каждого вагона. Билеты, кстати, нужно было сканировать при выходе на перрон(при посадке) , в поезде - по требованию проводника, и почему-то  при выходе с персона в город.
Народу, по случаю субботы, было достаточно. Выборг: туристический маршрут, как мне показалось, состоял из одной улицы, где постройки архитектуры 17-го века волшебным образом были разбавлены "Дарами Армении", "Шаурмячными"  и прочими "Кренделями Выборга". Часть заведений находилась в зданиях, имевших  снаружи  весьма запущенный вид. Очевидно, для антуражу. Старый город, ну и дома пусть будут старые, с осыпающейся штукатуркой, и шатающимися кирпичами . Бойко шла торговля аляповатыми сувенирами, фальшивыми предметами старины и безделушками которые, при желании, можно приобрести в любом ларьке Почты России. Над головой бесчисленное переплетение кабелей и проводов, не дававшими возможность сделать нормальные фотографии немногочисленных башенок с часами. Граждане толпами послушно выстраивались в очереди во всевозможные "Таверны" и за кренделями. По брусчатым улицам то и дело пропихивались машины. Почему-то эти две-три улицы с туристами не были закрыты для движения.
Крепость. Купили билеты со скидкой, по пенсионному. Скидка 50%. Наверное, во все музеи такая. Билеты разные. Просто - потолкаться внутри крепости во дворе, и - с заходом на башню и в некоторые помещения крепости. Мы взяли "на по толкаться во дворе". На башне ничего такого примечательного не было, а народу - как гроздья винограда, во всех щелях. Из примечательного: во дворе на глаза попался старый истлевший якорь, очевидно, пролежавший тыщу лет на дне морском. Якорь облепляли желающие сфотографироваться в обнимку с раритетом. Были ещё две приличные пушки, которые долго не удавалось сфотографировать из-за мамочек с детьми. Ладно, им нужнее. Береговые укрепления оказались закрыты на реставрацию, прохода не было. Долго шлепали по дороге между сосен в парк-заповедник Монрепо. Фамилия финского государственного деятеля на русской службе. Которому, собственно, и принадлежала в эта земля на берегу финского залива. В последствии -  заповедник. В заливе был лед. Сосны были зелёные и высокие, а небо голубое. Иногда выглядывало солнце. Под соснами было много шишек. Выбрал одну, покрасивее. Положил в карман сумки. Как сувенир. Дорожки в парке, несмотря нв лужи, были проходимые. Возвращались из парка Выборг на такси. Силы уже были на исходе. Ужинали в ресторанчике "Камелот". Жареная свинина с печеной картошкой, шипящая на раскаленной чугунной сковородке. Вкусно. Настроение слегка портила компания молодых людей за соседним столиком. Вернее, один из них - молодой человек с безвольно скошенным подбородком, отчего лицо его имело дебильноватый вид. Нарочито громким голосом, иной раз с помощью ненормативной лексики, он высказывал свое мнение по всем вопросам, обсуждаемыми за его столиком. Мраморная телятина, креветки и лесбиянки – далеко не полный перечень демонстрируемых познаний. Остальные за столиком, три парня и девушка слушали его не перебивая. Когда пришло время рассчитаться, он заявил официанту, что у всех за столом все было вкусно(он попробовал), а у него суп был из перемороженных овощей. Хрустели они во рту неправильно, не так как нужно. Компания расплатилась и уже почти вышла, когда этот ненормальный вернулся и допил остатки вина из чужого бокала, со столика, где он сидел.  Когда специалист по мраморной телятине ушёл, официанты с облегчением перевели дух. На вокзале час ждали поезда. Когда вернулись, было 23 часа. На телефоне с утра загружалась фотка в статус, так и не загрузилась. Но разрядила телефон в ноль.

15 марта.
Дома весь день. Вчера нагулялись - выше крыши. Смотрел научно-популярные передачи по ТВ. Про природу и вообще. Занимаюсь испанским. Пишу задания из учебника и даю проверять ИИ.

16 марта.
Утром вышло солнышко. Вышло и спряталось. В прогноз глянул - а там дождик.
Вечер. «Галерея». Автобус и две пересадки на метро. Галерея, вопреки ожиданиям, оказалась вовсе не художественной, а вполне себе торговым центром. Большим и демократичным, не таким пафосным как столичный ЦУМ. Побродили по этажам, прикупили какой-то мелочи. Поехали назад. Сели в вагон метро. Напротив прилично одетый парень сидел и задумчиво ковырялся в носу, не обращая ни на кого внимания.  Вытащил палец из носа и засунул себе в рот. Посмотрелся в смартфон, как в зеркало, удовлетворённо кивнул. Поправил кепку. В ушах у него были наушники. Поезд тронулся, парень взмахнул рукой и запел беззвучную  песню, дирижируя невидимым оркестром. Временами он переходил на сольное исполнение, помогая себе руками. Иногда экспрессия переполняла его, и тогда звук выходил наружу. Пел парень довольно неважно, а местами очень даже плохо. К сожалению, он ехал до той же остановки, что и мы, поэтому весь концерт пришлось дослушать до конца. Ничего не поделаешь, культурная столица, все-таки. После выхода из метро исполнитель беззвучных песен маячил впереди нас. Вместе с толпой, вытекающей со станции метро, он дошёл до пешеходного перехода. Не прекращая петь свою песню, музыкант  помочился под светофор, поддернул штаны и стал ждать зелёный свет. Двое полицейских, стоявших в тени угла здания, неторопливо двинулись к народному артисту. Вероятно, он тоже их увидел, так как браво зашагал на красный свет, огибая движущиеся машины. Перешёл улицу и затерялся среди прохожих. Никто его не преследовал. Вот что значит истинная культура. Ещё вчера я удивлялся валяющемуся бомжу перед входом в метро и коробейникам, торгующим подержанной домашней утварью, а сегодня меня уже не удивляет справляющий нужду под светофором молодой человек. Вероятно, пропитываюсь духом столичной культуры и раскрепощенностью нравов...
продолжение следует...