Года идут — как будто бы вразнос,
Сменяя декорации и роли,
А тёти — вопреки прогнозам гроз —
Цветут, как будто времени не вволю.
Семьдесят восьмой, восьмидесятый, третий…
(Тут календарь, конечно, дал сбой),
Но суть ясна: чем дальше — тем заметней
Их тайный сговор с жизнью и судьбой.
Где юность — там наивность и огрехи,
Где зрелость — там уверенность и стиль;
Они не ждут ни чуда, ни утехи —
Они их производят. В этом — быль.
И пусть года — бухгалтеры упрямы,
Считают складки, опыт и кредит, —
Есть женщины (простите, всё же — дамы),
Которых возраст только молодит.
Года
© Copyright: Федон Элис, 2026
Свидетельство о публикации №226050101030
Свидетельство о публикации №226050101030
Рецензии
