Луч света во мраке...

В тени чудесных кабинетов,
Где платят щедро за враньё,
Сидит один из тех «поэтов»,
Что хвалит только вороньё.

Он мажет дёгтем чьи-то стены,
Своё корыто возлюбя.
В его крови — лишь яд измены,
Он продал даже сам себя.

Ему Россия — как колодка,
Народ — немытая толпа.
Зато в руках — чужая водка
И доля верного раба.

Он пишет пасквили, смакуя
Любую мелкую беду.
И, в злобе бешеной ликуя,
Пророчит нам гореть в аду.

Но сам он — жалок и ничтожен,
Как пыль на дедовском крыльце.
Его кинжал давно заржавлен,
Печать позора на лице.

Он мнит себя «лучом во мраке»,
А сам — лишь плесень на стене.
Готов служить любой собаке,
Что лает в нашей стороне.

Пусть он шипит, как змей в болоте,
Пусть тратит желчь и тратит пыл.
Мы — в вечном, солнечном полёте,
А он — про родину забыл.

Ему не внять душой убогой,
Зачем нам воля и покой.
Иди своей кривой дорогой,
Паскуда с грязною рукой!

Забудут имя, смоют строки,
Исчезнет след его в ночи.
Лишь наши вечные истоки
Нам будут петь, как скрипачи.

Мораль проста: кто край свой судит,
Тот сам себя навек погубит.
Чужая лесть — пустой туман,
А правда — лечит наш изъян!