Там, за морями, в неге "чистой",
Где воздух сладок и покой,
Сидит мудрец красноречивый
С холодной, мелкою душой.
Он судит нас по книжкам старым,
Плетя из слов густую сеть.
Ему Россия кажется кошмаром,
Который нужно одолеть.
Поет о воле, о прогрессе,
Но в сердце — только страх и спесь.
Он тонет в собственном "процессе",
Забыв, что правда — она здесь.
Ему не в радость наши дали,
Наш вольный дух и наш размах.
Его заветы обветшали,
Рассыпались в его руках.
Шипите, злитесь, господа!
Ваш яд для нас — как та вода,
Что только силы прибавляет,
Когда беда в окно стучит.
Вы лаете на наш порог,
Но путь наш светел и широк.
Россия — это не картинка,
А жизни вечный, мощный ток.
Нам ваши крики — шум прибоя,
Пустая пена на скале.
Мы дома. С нами — всё святое.
А вы — лишь пыль на сапоге!
Пыль на сапогах Владимира Жириновского...
© Copyright: Борис Харац, 2026
Свидетельство о публикации №226050100634
Свидетельство о публикации №226050100634
Рецензии