Французский огонь

Вскипает злость — не на неё, на трусость,
На этот жалкий, внутренний зажим.
Внутри — пожар, снаружи — просто пустошь,
Он сам себе противен и чужим.

Хотелось впиться, до безумства, грубо,
Сломать барьер, французским сжечь огнём.
Но сводит челюсть, каменеют губы,
И он гниет в бездействии своём.

«Ну что ты медлишь?!» — мозг кричит под кожей,
А тело — вата, скользкая стена.
Он ненавидит этот страх до дрожи,
В которой тонет горечь и вина.

Забитый пес в углу своих амбиций,
Он хочет рвать, но может лишь дрожать.
Себя он видит жалкою частицей,
Что не способна даже просто взять.

Он проиграл себе, своей натуре,
Ничтожный раб навязанных оков.
И злость кипит в его дырявой шкуре
От этих самых нерождённых слов.

И в этот миг плотину просто рвёт —
Сметая страх, сомненья и запрет.
Он больше не забитый, он — вперёд,
Где места для «нельзя» и «хватит» нет.

К чертям оковы! Злость в кулак сжалась,
В глазах — огонь, в движениях — рывок.
Всё, что копилось, на неё сорвалось,
Он перешёл последний свой порог.

Французский дерзкий вкус, ладонь в ладонь,
Безмолвный крик, заполнивший весь зал.
Он сам теперь — неистовый огонь,
Который он так долго подавлял.

Нет больше тени жалкого раба,
Есть только пульс и яростный порыв.
Решилась в эту секунду судьба:
Он сделал шаг, настигнув свой взрыв.