Остров дождей

 Изумрудный клочок земли растворился в мареве океана на дальнем краю света. Солёные волны бились о лавовую плоть острова. Моросящий дождь ломился в дом рыбака. Внутри свет от камина согревал полумрак, повис запах жареной трески.
Перелистывая пожелтевшие страницы путевых заметок, рыбак ожидал предстоящий ужин. Рабочий день за ловлей морской добычи оказался утомительным. Выжженные усталостью глаза слипались. Стук в дверь встряхнул его и побудил впустить вечернего гостя.
В дверном проёме стоял промокший фермер с корзинкой овощей в закалённых холодом руках. Улыбнувшись другу, хозяин впустил его в дом.
— Какой прелестный запах! — похвалил гость грядущий ужин рыбака.
В комнату зашла смуглая женщина с выдающимся подбородком — жена хозяина. В её руках была покрытая корочкой треска, благоухающая на весь дом.
— Завтра точно будет лить дождь, — сказал фермер, похрустывая рыбой.
— Чем же вы можете это подтвердить? — спросил рыбак.
— Сами понимаете, здесь это частое явление. Океан и ветер не спрашивают календарь.
— Спешу вас обрадовать: мир идёт своим ходом. Сказать, что завтра будет дождь — напрасно обмануть себя.
Слова рыбака подтвердились следующим утром, когда пробившееся сквозь облака солнце мягко согревало землю. Дождь отступил. Пришёл свет. Мысль опирается лишь на догадки, но будущее остаётся скрытым.