Звонок

Вечером город окутала тёмная осенняя мгла, словно кто-то разлил густое чернильное пятно по небосводу. Улицы погрузились в полумрак, лишь редкие фонари слабо освещали дорогу, будто робко заглядывая сквозь туманную завесу. Артёму было привычно возвращаться домой поздно вечером — работа поглощала большую часть жизни. Сегодняшний день был особенно утомительным. Головная боль пульсировала монотонным ритмом в такт шагам, ноги казались свинцовыми, а руки бессильно свисали вдоль тела. Уставший до предела, Артём брёл домой почти автоматически. Но он знал, что дома его ждёт вкусный ужин и тёплая постель.
Мужчина вышел из лифта и засунул руку в сумку, отыскивая связку ключей. Неожиданно он нащупал холодный и гладкий предмет. Это оказался незнакомый, чужой телефон.
— Какого чёрта? Что этот телефон делает в моей сумке?
Артём устало прислонился к стене возле родной двери и вздохнул. Неожиданно телефон ожил. Артём ответил. Ему не терпелось прояснить ситуацию. Раздался низкий мужской голос с хрипотцой:
— Слушай сюда! Если ты не принесёшь сумку на площадь Революции ровно через час, твоя жена умрёт!
Голос звучал уверенно, холодно и чётко.
— Вы кто? — первым делом спросил Артём.
— У тебя час. Потом не обижайся!

У Артёма задрожали руки. Он зашёл домой. Чем-то очень вкусно пахло.
— Артём! Ты пришёл?
— Машка! Мне срочно нужно уйти. Прости. Я скоро.
Жена сидела на кухне и пила чай. Её рука застыла с кружкой в немом вопросе. Разочарование скользнуло по лицу женщины штрихом морщинок между бровей.
Артёму так хотелось остаться, но странный жуткий голос всё ещё звучал в ушах. А вдруг это не шутка?

Время отсчитывало минуты в обратном порядке. Покрывшись испариной, мужчина бросился к лифту, набирая номер такси.
С каждой секундой напряжение нарастало, а неизвестность становилась невыносимо тягостной. Головная боль усилилась. Мысли рисовали картины одну страшнее другой.
— Машка! Моя родная Машуня! Что же это такое? Как же так?
Такси быстро неслось по городу. Огни встречных машин слепили глаза. Наконец, площадь.
Время поджимало. Ещё десять минут, и всё. Что-то страшное и липкое, неизвестное и опасное.
Артём бежал сквозь людей, сквозь огни фонарей. Страх подавил усталость и боль. Только бы успеть!

На площади возле памятника, мужчина остановился. Здесь никого не было видно, кроме нескольких случайных прохожих, спешащих куда-то вдаль.
Зазвонил телефон.
— Я на месте! Что дальше?
— Открой сумку.
— Открыл.
— Достань свой ежедневник.
— Достал.
— Какое сегодня число?
— Восьмое. А что?
— Какой сегодня день?
— Вторник.
— Вот тупица! Какой сегодня день?
— Восьмое ноября.
— И?
Артём лихорадочно вспоминал, что же его связывает с этой датой? Чёрт! Вспомнил!
— Сегодня десять лет, как мы с Машкой вместе!
— Наконец-то вспомнил, дубина! А теперь покупай цветы и дуй домой. Проверка завершена.
— Какая проверка?
— Ты пришёл вовремя, несмотря на усталость и головную боль. Ради жены своей. В следующий раз не забывай!
— А ты кто?
— Я твоя совесть.