Свобода

Мне кричат: «Ты свободен! Лети, куда хочешь!»
А в горле — засов, и на крыльях — свинец.
Я рвусь, но цепляюсь за собственные ночи,
Где страх — мой единственный верный отец.

Свобода — не ветер, что дует с просторов,
Не крик на митинге, не флаг на ветру.
Свобода — умение выйти из спора,
Когда проиграл, но не лезешь в дыру.

Я в клетке сидел — и кормил своего зверя,
Любил, но боялся, что съест изнутри.
Открыли засов — я стою у дверей,
А ноги не движутся. Дальше смотри.

Свобода — не радость, не песня, не танец,
Это — пугающий, чистый лист.
Ты сам — командир, ты сам — иностранец,
Ты сам — режиссёр своих собственных истин.

И многие, вырвавшись, просят обратно:
«Заприте! Там страшно, там нет никого!»
Свобода — удел не героев, а зрячих,
Кто видит в себе и врага, и того...

Кто дышит без спроса, живёт без оглядки,
Кто сам себе судья, сам себе палач.
Свобода — как стрижка: отрежешь — не вставишь,
Останешься голым. И плачешь. И скачешь.

Но если ты выжил в своей темноте,
Не продал мечту за уют и за страх,
То даже на самом последнем витке
Свобода — не в звёздах, а в твоих глазах.

Она не снаружи. Она — между строк,
В отказе солгать, в умении ждать.
Свободен не тот, кто уйти бы смог,
А тот, кто остался — чтобы не предать.