И небо прольётся слезами дождя,
Оставив все горести местным богам.
Но зонт не спасает от гнева вождя,
Что смотрит с небес и кричит «Не отдам!»
Он руки простёр, чтоб схватить беглеца,
И грянули громы с небес благородных.
Ну вот, и постиг я удел «первородных»,
Жестокой насмешка была хитреца.
Вот так и добрёл до обители скромной
Весь мокрый и грязный, как кот подзаборный.
Хаотичный бред промокшего человека
© Copyright: Александр Мухлынин, 2026
Свидетельство о публикации №226050400284
Свидетельство о публикации №226050400284
Рецензии