Черемуховый обморок

Весна — она как неловкая любовника: лезет с нежностями, от которых тошнит. И вот он — главный удар ниже пояса. Окутало ароматом черёмухи.
Этим приторно-сладким, вязким запахом похоронного венка, который у нормальных людей вызывает разве что сентиментальный насморк.

Мои нездоровые лёгкие — эти вечные предатели — затрепетали. В прямом смысле слова. Не фигурально, не для красного словца, а самым постыдным, анатомически точным образом. Тонкая плевра, словно пьяная от этого растительного хлороформа, запорхала прозрачными крыльями ночной бабочки — только что не стряхнула с себя чешую.

«Ну вот, — подумал я с холодным спокойствием самоубийцы, которому надоели антракты. — Это успех».

И рухнул в обморок. Красиво, с хрустом сухой травы под затылком. Потому что даже падать нужно уметь с достоинством, особенно когда организм устраивает истерику из-за цветочков. Черёмуха, мать её, победила в этом раунде.