Дыхание смерти

Я не боюсь смерти. Но отношусь к ней с глубоким, почтительным уважением, какое испытывают к безмолвному учителю, стоящему за плечом.

Сегодня она вновь напомнила о себе.

Я шёл по делу, погружённый в привычный шум города, как вдруг мир качнулся. Резко, с жестокой внезапностью меня повело в сторону — будто невидимая рука схватила за плечо и попыталась уложить на асфальт. Внутри всё рухнуло в чёрный колодец. Я успел вовремя присесть на корточки, прислонившись спиной к холодной стене. Ещё секунда — и я бы сложился, как пустой мешок, потеряв сознание прямо посреди тротуара.

Она дышала мне в затылок. Я отчётливо услышал это дыхание — тихое, ровное, как шорох песочных часов.

Не спрашивая разрешения, я влил в себя крепчайший кофе — жидкий уголь, обжигающий глотку, — и вцепился зубами в двойной чизбургер. Тёплая, грубая еда, жир и белок, настоящая плоть жизни. Мир медленно встал на место. Голова прояснилась, ноги обрели опору. Отпустило.

Я снова иду. Но теперь знаю: она не ушла. Просто отступила на шаг. И время от времени я всё ещё слышу её дыхание — где-то за левым плечом, в паузе между ударами сердца.