Пистолет

Шёл по каменной дороге.
Весь разбитый и больной.
Стёр свои босые ноги,
Был, как яркий шут — чудной.

Дождь нагрянул, громыхнуло,
Покатилось солнце вдаль.
Хорошо бы, утонула,
В этом ливне вся печаль.

Я — гонимый бездомный.
Был когда-то дом большой.
Нет, не так, он был огромный.
Рад был сердцем и душой.

Как-то утром всё сгорело.
Может, кто-нибудь поджёг
Или с я сигарой смело
Рядом с занавеской лёг.

Было, не было? Не важно.
Не сейчас об этом речь.
Мне на сердце сыро, влажно,
Так и хочется прилечь:

Чтоб прилечь, утратив силы,
Так, чтоб больше не вставать,
Прямо в тёмную могилу
И там вечно отдыхать.

Будто бог услышал мысли,
Я споткнулся и упал,
Аж, слова в устах повисли.
Чей-то пистолет лежал.

Я с асфальта поднимаюсь,
Чтоб оружие поднять.
После, в краткий пляс пускай,
В жажде боженьку обнять.

Вот, спасибо, так спасибо!
Пистолет подкинул мне!
И вблизи нет кого-либо,
И приятнее вдвойне.

Красота ведь, да и только!
Пуля и обойма здесь.
Под дождём спляшу я польку,
Пока силы ещё есть.

Как же, хорошо живётся,
Коли пистолет в руках.
Сердце ненадолго бьётся,
Скоро встанет на века.

Я довольно улыбаясь,
Руку приподняв к виску.
Жизнь перед лицом помчалась,
Что ведал я на веку.

Только вот, бы не пушка,
Разозлился я в тот час.
Пистолет тот, был игрушка,
И мне не оставить вас.

Бросил я свою игрушку.
В луже пусть себе лежит.
Лоб мне свой не взять на мушку,
Надо бы ещё пожить.

Застрелиться, есть желанье —
Только, пистолета нет.
Мне бы выстрела касанье
И погаснет белый свет.

Недозволенно мне видно,
Чтобы сам в себя стрелять.
До чего же мне обидно —
Не дают мне умирать!