Стимул охотника призма

Бим-бом, за лесом, у реки — звук, который не колокол, не метроном, а само время, отмеряющее шаги путника. Стоит забытый дом. Не покинутый, не разрушенный — забытый. Самим временем, самими людьми, самой судьбой. То ли юрта, то ли сон — призрак с давних времён. Никто уже не помнит, кто его строил, кто в нём жил, кто последним закрыл дверь. Призрак — не страшный, грустный. Кто-то там живёт, тихо в окна свет зовёт… Свет зажжён, но не для прохожих, для себя. Для того, кто остался. Или не остался, а просто не может уйти.

Стимул охотника — словно призма, преломляющая свет приключений, разбивающая его на цвета надежды, риска, азарта. Свет приключений — старая притча, которую рассказывают у костра, передавая из уст в уста, добавляя деталей и теряя смысл. Жизнь — величие, взгляд — как око, которое видит дальше, чем нужно. Гордость и быт… но так одиноко. Гордость — не от высокомерия, от того, что не можешь просить о помощи. Быт — не от бедности, от привычки всё делать самому. А одиночество — как плата. Но плата не всегда справедлива.

Свет наваждений — играет с тобой, манит, обещает, сбивает с пути. Словно тот сказ про индейца слепого… Который видел сердцем, а не глазами, и потому не заблудился. А ты, зрячий, попадаешь в тупики, спотыкаешься на ровном месте, идёшь не туда. Может, научиться видеть сердцем? Может, закрыть глаза и просто верить?

Если сыт, обут, не злобен — уже счастье, уже повод не жаловаться. Не тяни за собой груз обид — они тяжелее любого рюкзака. Живи, как вольный ветер, не знающий преград, не спрашивающий разрешения. Пусть судьба сама даст ответ — а ты не торопи её. Жизнь — призма, но порой обманет, как прибой… Рисует радугу, а потом смывает волной. Обещает сокровища, а приносит пустые ракушки.

Стимул охотника — словно призма — повтор, как мантра, как попытка не забыть, зачем ты здесь. Свет приключений — старая притча, которая с каждым пересказом становится новее. Жизнь — величие, взгляд — как око, гордость и быт… но так одиноко. И это одиночество — не наказание, а выбор. Не всегда осознанный, но твой. И ты несешь его, как несут флаг, как несут крест, как несут имя.

Свет наваждений — играет с тобой, словно тот сказ про индейца слепого. Но индеец не жаловался. Он просто шёл. И шёл. И шёл. Пока не нашёл то, что искал. Или не искал.

"Бим-бом…" Там, в чаще, у холмов, дом, как мираж, стоит без слов. Ни двери, ни окон, ни крыши. Просто контур, напоминание о том, что когда-то здесь была жизнь. Юрта ль то? Иль тень былых времён? Кто-то ждёт… кто-то в нём заперт, как в плен… Не плен — ожидание. Добровольное. Запер не на замок, на слово, которое когда-то дал. И теперь ждёт, когда придёт тот, кто снимет этот зарок.

Стимул! Охотника! Словно призма! Свет! Приключений! Старая притча! Жизнь — как огонь, взгляд — как река, прозрачная, быстрая, не терпящая остановок. Гордость и быт… но пустота… Не пустота — пространство для нового. Свет наваждений — в сердце со мной, словно тот индеец с мечтой, которая не сбылась, но и не умерла. Она просто ждёт. Как дом у реки. Как бим-бом, который не кончается.

Бим-бом... В лесу, как странный сон, дом стоит… но кто же в нём? Может, мы сами. Настоящие, без масок, без правил, без «надо». Те, кто устал от городов и пришёл в лес, чтобы услышать тишину. Или зов. Или просто биение собственного сердца. Бим-бом. Бим-бом. Это оно. Или часы. Или время, которое просит: «Остановись. Посмотри. Я — здесь. И я — вечность. Не трать меня на пустое». И ты останавливаешься. У дома, что забыт. У реки, что течёт без названия. И слушаешь. Бим-бом. Ничего не происходит. Ничего и не должно. Само ожидание — есть событие. Дом молчит, но он знает, что ты пришёл. И это — начало. Или конец. Или просто продолжение. Бим-бом. Живи. Будь. Не ищи смысла — он найдёт сам. Как этот дом, как этот звук, как этот индеец, который, может быть, не был слепым. Просто видел по-другому. Будь, как он. И иди. Туда, где бим-бом. Туда, где дом. Туда, где ты — настоящий. Наконец. Бим-бом. Слышишь? Это я. Это ты. Это мы. Не забыли. Пришли. Останемся. Немного. Навсегда. Бим-бом. Тишина. И свет. В окне забытого дома. Который теперь — наш. Добро пожаловать домой.

**(Куплет 1)** 
Бим-бом, за лесом, у реки, 
Стоит забытый дом. 
То ли юрта, то ли сон — 
Призрак с давних времён… 
Кто-то там живёт, 
Тихо в окна свет зовёт… 

**(Припев)** 
Стимул охотника — словно призма, 
Свет приключений — старая притча. 
Жизнь — величие, взгляд — как око, 
Гордость и быт… но так одиноко. 
Свет наваждений — играет с тобой, 
Словно тот сказ про индейца слепой… 

**(Куплет 2)** 
Если сыт, обут, не злобен, 
Не тяни за собой груз обид. 
Живи, как вольный ветер, 
Пусть судьба сама даст ответ. 
Жизнь — призма, но порой 
Обманет, как прибой… 

**(Припев)** 
Стимул охотника — словно призма, 
Свет приключений — старая притча. 
Жизнь — величие, взгляд — как око, 
Гордость и быт… но так одиноко. 
Свет наваждений — играет с тобой, 
Словно тот сказ про индейца слепой… 

**(Бридж / Проигрыш)** 
"Бим-бом…"
Там, в чаще, у холмов, 
Дом, как мираж,
Стоит без слов. 
Юрта ль то? Иль тень былых времён? 
Кто-то ждёт… кто-то в нём заперт, как в плен… 

**(Последний припев — усиленный)** 
Стимул! Охотника! Словно призма! 
Свет! Приключений! Старая притча! 
Жизнь — как огонь, взгляд — как река, 
Гордость и быт… но пустота… 
Свет наваждений — в сердце со мной, 
Словно тот индеец с мечтой… 

**(Финал — затухающий)** 
Бим-бом... В лесу, как странный сон, 
Дом стоит… но кто же в нём?..