Ну уж очень оеннее

На кого, друзья, похожа?!
Бабка. Ох, тяжки грехи!
Ведь ни кожи и ни рожи,
а туда ж, пишу… стихи
.
В монитор гляжу – читаю…
Нет бы спицы да крючок.
Что вы?! Бабка ж я крутая,
Я ж про…сдвинута чуток.

С умным видом всем вещаю:
- Интернета вот в чём плюс:
годы здесь, мол, не считают.
Фотку на любой я вкус

причеплю. К воображенью
память – и душа в полёт.
И уже стихотворенье
Из старухи о как прёт.

Про полёты, селявуху,
про Рассею – родну мать,
про чернуху-бытовуху,
про любовь… Ну, мне ль не знать.

Без любовного нарыва
ежу ясно: нет стиха.
Без щемящего надрыва,
чтоб от спазмов - петуха…

А услужливая память
пару кадров – и слеза…
Только честно, между нами:
ду-ра. Ум  - лишь в словесах.

Нет, ребята, не летаю -
в безысходности пою
Воет осень проливная
Снег седой… Жизнь на краю

Я, пожалуй, вновь закроюсь
Это нервы. Это криз.
Ничего, поверь, не стоит,
Осень, сердца твой стриптиз