Я хожу по городу -
и спотыкаюсь о поцелуи.
Здесь целовались,
там целовались,
а поцелуи остались на мостовой:
серые пятна, присыпанные пылью.
Я искал свои.
Свои - особенные,
тёплые когда-то.
Я поднял их -
они были холодными,
как льдинки,
нелепые, твёрдые,
не как у всех.
Принёс домой,
ношусь по комнате,
не знаю, куда положить,
чтобы оттаяли.
И сам замёрз -
руки окоченели,
в груди - пустота.
Ничего не придумал.
Пойду отнесу обратно
на старое место.
Может, ты мимо пройдёшь,
споткнёшься,
узнаёшь:
наши.
Поднимешь, увидишь:
холодные.
Что-то поймёшь.
Что-нибудь сделаешь.
Что-нибудь сделаешь.
Город целованных льдин
© Copyright: Пётр Петровский, 2026
Свидетельство о публикации №226050600445
Свидетельство о публикации №226050600445
Рецензии