Эпикриз...

  Наступила смерть словно наступила осень.
  И вот взошла луна, которая распугала звёздность небосклона в своём стремящемся к черноте. Есть ли чёрное в небе? Вот ведь вопросище для меня. Я родился и вырос в электричестве, где мир подсвечен изнутри как в колбе.
   Красота в лёгком испуге неизбежного не стать. Слукавил.
   Я и совсем не уверен, что мне удаётся увидеть ту самую невеликую часть прекрасного, ради чего я имею взор. Услышать для имеющего слух. Вдохнуть всё то великолепие раздувши ноздри и расправив лёгкие. Объять. Собой и в себе жить и узнать живой.
   Нетерпеливо, суетно прикоснуться к тому, что до тебя и после не станет блёклым.
   Родился в местечке среди кумачовой пошлости, предназначив себя самого к тому, что бояться жить и вынести себя под солнце. Глаза могут обжечься. Нет, не учили, почему-то знал или думал так. Учили? Да, были разные научания чему-то. Вспомню, да, конечно, вспоминаю и, наверное, сказал бы вслух, для эпикриза своей смерти духовной в перспективе это стало бы важно, если смочь описать или написать. Но эпикриз по смерти пишут чуть апосля, а меня не станет. Интерпретация написания станет фальшивой вновь, так же как и моя интерпретация написания сейчас того, кто думал. Что слушает и учится.
   Боги, как запутанно и туманно, словно вновь ночь. Погасли города. И нет луны, есть бескрайнее множество звёзд. С ней рядом тепло, уютно, но где-то сидит зверёк, который пугается этой громады темно синего купола. Вот чёрт, как пафосно и убого описал этот купол. Какого он цвета был там, а сегодня вечером, ночью. Но точно не тёмно-синей. Там же нескончаемое множество оттенков синего, которые накрывают тебя и восхищают до величайшей паники не быть.
  Я устал снова писать. Каждый раз думаю напишу до самого конца, всё выложу честно, выколупаю изнутри себя как из пупка хлам всякий до скрежета, а не выходит. Усталость. Не от написания и количества слов. Усталость неправдивости. Уже в моменте промахнулся на секунды, какие-то чертовы мгновения, чтобы жить, а это и есть тот честный рассказ, то самое повествование, которое для себя. Окончил фразу и знаешь, что уже опоздал, надо вставить добавить, мол вот тут вот так, и можно, и так, и длинно это всё, путанно. И снова не честно.
   Пока подожду вечера. А вдруг получится.