Бывшие

А ведь мы все чьи-то бывшие... Удивительная по своей простоте мысль взрывает мозг. И разносит его в разные стороны противоречивыми эмоциями и впечатлениями...

Тут понятно, ещё удивительно, как столько вместе продержались - очень уж разные. Здесь... ха! Что бы ты сейчас сказала, милая? Кстати, выглядишь отвратительно... А ты... зря, конечно. Дурёха потому что. Зачем ты так?

И, глядя в стремительно расцветающие в сумерках разноцветными огоньками окна высоток, отчётливо понимаешь: они все тоже чьи-то бывшие. И тот пожилой очкарик, смешно семенящий к жене с тапочками на вытянутых руках, и жена его, расплывшаяся во все стороны Клавдия, которую когда-то ласково называли "маленькой", "звонкой", "пушинкой", "лебёдушкой"... И качок с восьмого этажа, который лет десять назад, утирая сопли и слёзы с жирного лица, поплёлся не в ближайший ларёк - запивать расставание, а в спортивный зал. И его девушка, до сих пор переживающая, как бы снова не стать "слишком липучей". И даже Федька, вчера брошенный Маринкой за то, что слушает отстой какой-то... Он ещё не закончил школу, но уже бывший...

Эмоции, переживания, обиды, бешенство, работа над собой, затянутая туманом память - всё для того, чтобы твой исправленный, с учтёнными ошибками, вариант снова стал чьим-то бывшим...