Апрель — как содранная кожа,
Сырая, серая слюда.
И солнце, на излом похоже,
Дробит остатки изо льда.
Ещё мороз стучит по-хамски
В моё немытое окно,
Где мир — по-чеховски, по-дамски —
Пьёт это бледное вино.
Вдоль стен, исписанных небрежно,
Течёт чернильная вода.
И всё, что было безутешно,
Вдруг обернулось «никогда».
Весна не лечит — только тянет
За нервы, голые, как прутья,
Пока душа болеть не станет
На самом грешном перепутье
Весна не лечит
© Copyright: Дмитрий Беляков Младший, 2026
Свидетельство о публикации №226050701280
Свидетельство о публикации №226050701280
Рецензии