Стокгольмский синдром

Давным давно, когда я проживал в городе Катманду, был у меня приятель, вертолетчик Валера. Пилот из Москвы. Валере было уже хорошо за пятьдесят, и на нашей с вами Родине он в вертолетчики уже не годился, староват. А в Непале двадцатилетней давности буквально все пилоты вертолетов были русские (к которым в те наивные времена причисляли и украинцев, и белорусов). Русским платили 2000-2500 долларов в месяц, что в 2-3 раза меньше, чем просили, к примеру, американцы. Поэтому на возраст непальцы закрывали глаза. Да и все вертолеты были еще советские, знакомые машины.

Валера был натуральный кладезь историй, что было неудивительно с его биографией. До Непала он работал в Пакистане, одно время возил премьера Абдула Азиза. Однажды его вертолет сбили, Валера выжил, попал в плен, сидел в яме у каких-то хоттабычей. До этого работал в Африке, где тоже всякое бывало. Ну а в Непале например, он летал по горным буддийским монастырям с певцом Стингом. Меня тоже разок, с попутным грузом, прокатил в район Лангтанга. Я был очень возмущен, что в деревню, куда я с туристами, корячась, ножками заходил из Катманду за неделю, ночуя чуть ли не в сугробах, мы с Валерой в тепле долетели минут за 15.

Напомню, что в Непале в нулевых шла вялотекущая гражданская война. Катманду она почти не касалась, разве что временами вводили комендантский час, а в горах бушевала вовсю. И Валера сказал, что все гражданские вертолеты (их на весь Непал в то время было пара десятков) прострелянные, то есть со следами автоматных пуль. По вертолетам повстанцы стреляют просто так, из интереса, посмотреть что будет. Типа летишь над горами, никого не трогаешь, а тут по тебе из джунглей очередь из калаша. Пилоты подкладывали себе под сиденье чугунные сковородки. И многим это спасло не только жизнь, но и достоинство.

Был еще случай. Сидели мы с Валерой в пельменной, пили местный рисовый самогон - ракси. А там подавальщицей работала очень красивая девушка, буквально с полотен Гогена. Я был в нее немного тайно влюблен, но так, не серьезно, для тонуса. И вот под самогон сказал об этом Валере. А он возьми да и подзови ее, и начал по непальски рассказывать о моих чувствах. Я не обиделся, мы оба были пьяные и веселые. А девушка (по-моему ее звали Долма, но не уверен) говорит - а я его давно знаю - и кивает на меня. Откуда? А вот оттуда - она по непальски рассказала небольшую историю, а Валера перевел. Да и я быстро все вспомнил, такое на забывается.

Лет за пять до этой встречи в одной горной деревушке я попросился ночевать к местной семье. Дом, как часто в Непале, двухэтажный - первый этаж кирпичный или каменный, второй из дерева. Меня определили на деревянный. Помедитировал, раскатал спальник, уснул. А под утро подорвался от выстрелов и грохота. Потом оказалось, что это маоистские партизаны обстреливали блок-пост, который находился рядом с деревней. Я мгновенно скатился вниз по лестнице, за 0.5 секунды сообразив, что на каменном этаже будет безопаснее. Там никого не было, вообще дом был пустой, я так и не понял почему. Бой на улице быстро стих. Подождав еще какое-то время я решил выглянуть во двор, разведать обстановку. Осторожно вышел, огляделся.

Смотрю, в огороде за грудой старого кирпича, лежит девочка, вроде дочка хозяина дома. Она мне вечером алу парату готовила. В руках у девочки автомат, глядит куда-то в сторону. Я ее тихо позвал, она оглянулась - а это не дочка, а какая-то незнакомка с калашом. Не в форме, не из армии, партизанка. Я напрягся. Но девочка спокойно, и даже с интересом,  смотрела мне в глаза и красиво улыбалась, потом сказала что-то по непальски. Я не понял. Она повторила. Сказала еще что-то, я услышал только "чело", и махнула стволом автомата в сторону двери. Типа заходи обратно. Я зашел. А кто бы на моем месте поступил иначе? А когда окончательно рассвело, быстро собрался и еще быстрее принялся сваливать из деревни. Девочки в огороде уже не было. Прошел мимо блок-поста. Он был сожжен, на пепелище копошились солдаты, на меня не обратили никакого внимания.

Так вот - та девочка и была нынешней официанткой! Приехала в город пару лет назад, на заработки. А как ты его запомнила? - спросил Валера. Девушка ответила, что я был первым иностранцем, которого она видела, видимо поэтому. И давно уже меня узнала, я же в этой пельменной не впервые. Я спросил сколько ей лет, оказалось двадцать. То есть в пятнадцать она уже была вполне солдатом. Валера смеясь похлопал меня по плечу - "Все ясно, у тебя Стокгольмский синдром". Я протянул девушке руку - "Меня зовут Рома". "Найс ту мит ю, Рома" - ответила девушка. И потом, при встречах, мы тепло здоровались. Но по английски она почти не говорила, ну то есть говорила примерно так же, как я по непальски, поэтому продолжения у этой истории нет. Запад есть Запад, Восток есть Восток, и вместе им не сойтись. Бывает всякое, конечно, но здесь именно такой случай.