Чирк. Спичка сломана. Табак
В ладонь просыпался, как песок.
Стакан на стопке газет. Сквозняк
Сдул чей-то лёгкий волосок.
Я умер, кажется, вчера.
Сегодня - тоже не живой.
За шторой - мокрая кора
Берёзы. Вечер. Дождь косой.
Никто не вспомнит. Да и кто?
У Бога выходной, блин, вечно.
Вот так сидишь и нивочто
Глядишь, пока не станет млечно.
За окном - пьяный ор, такси,
Земля как вокзал. А мне - всё равно.
Я здесь оставил лишь «не выноси»,
Да пустоту, да пару пятен на окне.
Ни Саваоф, ни Сатана -
Так, проходной двор. И я - никто.
И даже пепел - не вина.
А просто в лёгкие набито что-то.
И холод. И сквозит из щелей.
И строчка встала на ж*пу,
Как таракан на кухне. Жесть.
А больше нечем и писать.
И некуда.
И тлен.
И ложка на губе.
И тишина, которая в себе.
Взгляд в нивочто
© Copyright: Дан Николаев, 2026
Свидетельство о публикации №226050701799
Свидетельство о публикации №226050701799
Рецензии